martes, marzo 28, 2006

Иноплеменники в madrid (Часть 2)

Desde la semana pasada he empezado a hacer un intercambio guiri-cristiano con In. (una chica polaca que esta de erasmus en Madrid) y que casualmente es profesora de inglés. Yo puedo desempolvar, usar y destrozar a mi antojo la lengua de Chespir, que tengo abandonadísima... mientras que ella practica y corrige el español con un filólogo de palo. Es decir que tiene a quién le puede explicar las diferencias entrel uso del Ser y Estar o del Pretérito Indefinido v.s. el Pretérito Imperfecto entre algunos otros equívocos propios de quienes no hayan mamao desde canis nuestro idioma, y que yo puedo resolver diciendo inutilidades tales como: - Tienes que ver el Aspecto verbal como si focalizases la acción del verbo con un prisma... - y otras socorridas inutilidades que fueron calando en mi cerebro durante mi formación académica. Pffffffff


Pero esta introducción es solo relevante como presentación a lo que me contó ayer sobre su primer contacto con español en Madrid. Pues antes de conocerme tuvo una experiencia (en mi opinión) mucho más gratificante con un muchacho interesado en hacer intercambio Español-Polaco. El primer inconveniente es que este muchacho no hablaba ni palabra de polaco y su secreta intención era buscar hembra. Algo aunque me parece que es del todo lícito si un individuo tiene interés en el perfil de chica eslava que todos conocemos gracias a las pelis del imperio, pero para este joven la imagen de chica ideal de europa del este era bien distinta.


Según me explico la muchacha, el muchacho era muy raro. Para empezar tenía costumbre de ir cada día a misa, lo cual en estos tiempos en una persona menor de sesenta años es un poco marciano. Además con treinta y muchos seguía viviendo con sus padres (algo para la raza ibera completamente normal). Pues bien el muchacho había escuchado en algún lado que la sociedad polaca era fetén para sus filiaciones, pues las gentes eran ultraconservadoras cristianas. Recordemos todos las arriesgadas aunque coherentes teorías de que en los territorios liberados de férreos periodos comunistas, las sociedades buscan en los cultos religiosos entendidos como evasión o rebeldía al orden anterior. Mismamente que los jovenzuelos setenteros españoles dándose al amor libre, las drogas y otras formas de rojerio y jipismo. En fin, pues nuestro héroe al tener noticias de estos fenómenos como en el suelo patrio no había encontrado nada ni remotamente similar a sus preferencias, tenía que buscarse las castañas fuera.


La chica me contó que una tarde el muchacho aprovechando la ausencia findesemanera de sus progenitores, había decidido invitarla a un lunch en su nidito de soltero y relatarle su plan. El festín según me explicaba consistía en dos mandarinas, un par de galletas y un vasito minúsculo con Pepsicola, que mientras el muchacho afanosamente preparaba era interrumpido por una llamada telefónica de su señora madre, a la que relató que se encontraba en compañía de la chica polaca y enumeró las viandas que había saqueado de la despensa familiar. Apostaría cualquier extremidad de mi cuerpo a que esa mujer estaba perfectamente conchabada con su hijo. Pfffffffff... Después de esta interrupción, él explicó con detalle como buscaba una chica para compartir su vida que cumpliese una serie de requisitos mínimos: Rubia, ojos claros, guapa, muy cristiana, religiosa, muy inteligente, que fuese virgen (todo como él mismo excepto las tres primeras) y que estuviese dispuesta a tener unos cinco churumbeles. Un plan excelente, que misteriosamente acojonó un montón a la muchacha, que no entendía que estaba pasando y a la mínima ocasión salió en estampida.


Toda esta historia In. me la relataba queriendo transmitirme la mala suerte que había tenido en su primera experiencia al conocer su primer español y también la mala imagen que se había llevado a priori de nuestra estirpe hispana. Yo aproveche para expresarle como envidiaba la suerte que había tenido al vivir una experiencia tan guay y le relaté una experiencia de similar calado que le sucedió a otra chica cuando yo estaba en mi erasmus. También envidié cómo con este episodio (ayer, hoy y siempre) había calado la verdadera esencia de lo que es ser 'Español' y cuales son nuestras taras y costumbres.



Por último mencionar que el chico que protagoniza magistralmente esta anécdota, no es un completo desconocido sino otro producto de la inagotable cantera de escoria humana que es la facultad donde realicé mis estudios universitarios. Después de constatar detalles con mi interlocutora creo que se trata de un personaje que hacia la misma carrera que yo y que conocía de vista porque siempre de camisa blanca con corbata (¿¿en una filología??), sentarse en primera fila, preguntar cosas rarísimas relacionadas con la religión y al que se conocía como ‘el curita’ entre otros improperios.

Imagen que no viene a cuento pero marca una época!

Continuará...

lunes, marzo 27, 2006

Foreigners in Madrid (part one)

Dos chicas de perfil nórdico; de metro setenta y algo, rubias platino naturales, ojos azul gélido, dientes de un blanco a lo peperubianes (pero sin generar el mismo mal rollo) y delgadez top model, entran delante mía en el Burguer King de Gran Vía hablando un inglés perfecto, atiende una mujer madura de unos cincuenta tacos con pinta de tener certificado de limpieza de sangre como castellanavieja al menos diez generaciones atrás.


Las muchachas escrutan con atención la tabla de productos y precios. Resueltas se dirigen a la señora y piden:

- Tú chisbarguer. –
- Dobles o normal? – Cuestiona la mujer usando palabras de inequívoco uso internacional
- Singuels. – Contestan las mozas tras un lapso de duda.

La trabajadora del fast-food, a sabiendas de que no pedirían más y por no complicarse atiende el pedido y pide la pasta en español. Las chicas tienen que mirar el total en la caja para saber a cuanto asciende y entregan el importe correspondiente. La mujer mientras espera a que traigan el pedido con las manos en jarras, aire de melancolia vital y dirigiéndose a las dos chicas suelta como si tal cosa:

- A mí, estos cambios de hora, es que me parten.
Las dos chicas confusas, intercambian miradas inquisitivas entre sí intentando averiguar qué coño les habrá dicho. Ajenas a encontrarse en el día después del cambio al horario de verano. La mujer imperturbable, deja la incógnita en el aire y da media vuelta para coger las dos hamburguesas sobre la bandeja agregar sendos sobrecillos de ketchup y pasar al siguiente capullo. En este caso yo, que por alguna razón sabía que el momento vivido era la parábola de profunda significación, pero a saber cúal...



Continuará...

sábado, marzo 25, 2006

Busco un lugar en el mundo.

Leonor Watling: Lo malo de hacer de periodista es que no quieres caer en las preguntas de siempre, pero no resulta fácil… ¿Por qué compones en inglés?

Christina Rosenvinge: El español es un idioma muy complejo, con muchas palabras que no debes usar porque no las puedes cantar.

L.W. Cuando escribes, ¿empiezas eligiendo las palabras o la idea que quieres contar?

C.R. Normalmente, primero surge una melodía, para la que busco los fonemas que le van bien. Luego voy con las consonantes y, al final, surgen las palabras. A base de cantar el tema, van apareciendo otras. Y una vez tengo cuatro o cinco palabras que me gustan, de repente pienso ¿de qué están hablando? Y entonces nace la canción. Suena a empezar la casa por el tejado, pero al cantar, el sonido depende tanto de la fonética.


Extraido de la entrevista publicada hoy en Yo Dona(suplemento de Elmundo)



Ayer noche cruzaba Madrid plantándome en Alcorcón donde un amiguete de mi anterior trabajo celebraba su cumpleaños. Yo sabía perfectamente que se trataba del rey del catering, lo que me iba a encontrar y eternamente agradecido allí me planté. El muchacho preparo una merendola en la mesa del salón de su casa con panchitos, fritos, patatas, sangüitxes y mediasnoches de embutidos variados, es decir los clásicos. A lo que se aunaron novedades tales como sepia a la plancha o langostinos cocidos. Rematado por tarta de chocolate y torrijas caseras (combinación mucho mejor que la del helado). Allí me encontré a un par de conocidos laborales y una serie de elementos humanos del todo prometedores que solo puedo calificar como gente ‘maja’. Gente normal y corriente que en reuniones sociales cuenta chistes leídos en mails para romper el hielo o dice cosas como - ‘eso es como en el anuncio’. - O chicos tipicos que reniegan de un disco de LaOrejadeVanGogh solo para confesar sin apice de ironia delante de mi mejor cara de poker que lo que le mola son cosas como Revolver o música más antigua como La Unión o Mecano.


Allí procedí a comportarme como es habitual en estos casos intentando epatar al personal con todo mi repertorio de punkadas y consiguiendo asustar especialmente a dos muchachas que según me entere mucho después el anfitrión las conocía de reuniones de catequistas pfffffffffffff Después fuimos a pasarlo bien en un megacentrocomercial Opción donde había por doquier bares pachangueros de esos donde enrollados muchachos latinos con micrófonos en ristre se suben a plataformas e instan a repetir sus coreografías al personal, donde las niñas forman corros y bailan con sus amigas y donde los chulazos de prietos pantalones blancos y camisas desabotonadas campan a sus anchas. Un entorno para que salgan los jovenzuelos de extrarradio, donde yo, por edad y muchos otros motivos me encontraba como un burro en un garaje.


En ese entorno en otro tiempo de momentos mas bajos podían asaltarme las dudas: ¿Pensar mal y burlarme de esta gente indica que soy mejor que ellos? ¿Quizá sea verdad que rezumo talento? ¿Acaso soy un puto moderno?... Unas incógnitas que tengo resueltas hace tiempo, desde que asumí mi condición de saberme un mediocre más. Pero que esta mañana he vuelto a constatar con un ejemplo que ha actuado como una apisonadora por si me quedaba la más mínima duda.


M.B. me avisaba de que me comprase hoy el diario el mundo y echase un ojo al suplemento del día donde aparecía integra la entrevista que he citado al comienzo del post, donde el caviar surge de cada una de las respuesta de la Rosenvinge (musa personal). No hay nada más tranquilizador para el espíritu que encontrarse con un gráfico ejemplo de alguien que sí tiene realmente ese talentazo. De quien cada cosa dicha es un filón de sentencias chanantes que podrían esculpirse en cienes de placas conmemorativas, lapidas colectivas de guerras pasadas y toda suerte de epitafios. Dicha entrevista de tres míseras páginas la pienso guardar en un lugar accesible porque sospecho que tendré que consultarla constantemente y citar hasta el hartazgo.


Además desde allí he conocido la existencia de www.christinarosenvinge.com que inmediatamente ha pasado a engrosar la sección de favoritos de mi navegador de internet y que os recomiendo encarecidamente. No tiene desperdicio, en especial el videoclips del single 'A liar to love'... A pesar de que soy cianofóbico perdido yo no me muero sin hacer grafitis en la nieve poniendo palabras raras y molonas.


Á Demain!


Obviamente escuchando: Christina Rosenvinge Continental 62

miércoles, marzo 22, 2006

La del casco duro.

En el eterno debate de pros y contras del trabajador nocturno, que si no se descansa bien, que si se cobra algo más, que si pierdes un ritmo de vida sano, que si es menos estresante, que si solo trabajan de este modo los delincuentes y otras gentes de mal vivir y que si tal y pascual. Uno de las ventajas de mi actual etapa es que cada día el radiodespertador me hace despertar retrotrayéndome a uno de mis referentes de la adolescencia (es decir como casi todo lo que hago). Este programa es Gomaespuma que escucho en Onda cero (donde también escucho los deportes con J.J. a medianoche ante la imposibilidad en encontrar una opción mejor).


Pues bien me parece algo destacable, pues una de las pocas cosas que creo que han evolucionado en mi personalidad es mi sentido del humor y las cosas que me hacen gracia. Mi yo adolescente estoy seguro que seria hiperfan de cosas como LaHoraChanante que vería cada vez que lo echasen e incluso vería con asiduidad Caigasquiencaigas, clubesdecomedia u otros subproductos globomedia para las masas... Por suerte esta fase de pueriles preferencias han pasado (afortunadamente) a otra de amargura vital y elitismo enfocado hacia dios sabe dónde. Pues bien estos días que oigo la noticias de corchopan y al menos por encima enterarme de las cosas que pasan en el mundo. Pues a parte de lo imprescindible mi seguimiento de la actualidad es practicamente cero. Por estos medios me he enterado de la noticia del dia .



Pero lo verdaderamente genial es poder despertarme de buen humor, por ejemplo la semana pasada hacia un sketch del 'Segundo aniversario de la conmemoración de que hace quince años se presentaba la Expo de Sevilla' es decir cuando Curro naufragó. Y hacían una interviú (ficticia) al personaje que hacia de Curro que se quería reivindicar como alguien trascendental en la historia de España y amargamente se quejaba como se ningunea a las personas que van dentro de muñecos. Una gilipollez pero me meaba de risa como un juvenil ¿Puede haber algo mejor?

lunes, marzo 20, 2006

Barcos dentro de botellas.

Por fin volví a la rutina laboral de poner los pies sobre la mesa de mi cubículo leyendo tebeos, mientras muchos de mis compis dan cabezazos profesionales. Y es que yo ya estoy muy mayor para salir por ahí tres veces en una semana y el último día ya vi que estaba hasta la mismita polla de conciertos, de cervezas y delinquir como un jovenzuelo. Al menos me consolo ver que mis habituales estaban exactamente igual. Para concluir el monográfico de esta última semana de ‘que guay soy, mira las cosas que hago y que bien me lo paso’ así que terminare con las actividades del sábado.


La visita de la mañana a ikea fue francamente infernal, todo familias con niños por todos lados, agobios y mas agobios. Donde este ir un día entre semana, campar a tus anchas, viéndolo todo a tu ritmo y concluir zampándote los célebres ‘perritos calientes suecos de ikea’. Por la tarde en el cinematógrafo, diré que la película de Almodóvar me decepciono bastante, además teniendo en cuenta que tras 'La mala educación' el listón estaba por los suelos… 'Volver' era como poco correcta, si bien se puede ver la verdad es que las actrices no impresionan en ningún caso y bueno al menos sirve para que veamos que Pe está jamona(que no anorexica) y es taco de alta pfffffff En fin yo de Almodóvar espero mucho más que corrección.


Respecto al concierto de Ama, diré que cuando llegamos a la sala estaba completamente vacía lo que hacia suponer que íbamos a ser cuatro gatos en total. Al final llego gentecilla aunque ha sido la vez que he visto menos público en el Sol. El concierto fue bien excepto unos pequeños acoples de sonido que no se deberían permitir a estos niveles de profesionalidad (juas). El grupo me resulto de lo más fascinante, cinco chicos todos con pinta de ser estudiantes de Empresariales(o similar) que según los veía solo podía imaginarme como tendrían dispuesta su cuarto en la casa de sus padres, con todo impoluto, simétricamente dispuesto, los apuntes todo ordenaditos en el escritorio y sin el mas mínimo rastro de aficiones costrosas. Si acaso decoración con puzzles enmarcados, maquetas de barcos dentro de botellas hechas ellos mismos y cosas así como de gente formal que a mi me resultan tan ajenas. Suele pasar con cierto tipo de personas del norte, cantabros o vascos, gente que no conoce conquista y no han sido romanizados, arabizados o similar... simplemente tienen otros esquemas. Como os podréis imaginar con esta descripción me pareció un grupo francamente ¡Imprescindible!




Ale, despues de confirmar mis últimas subastas ganadas en ebay, me voy a leer un rato que tengo que ponerme con mis lecturas a medias.

Deu.


Ejcuchando; Enrique Iglesias 'Hero' (masterpiece!)

sábado, marzo 18, 2006

Al límite, libre y salvaje!

Por suerte yo no viví 'los ochenta' (como tampoco me toco vivir el mayo de saseintayocho ni cualquier otra revolución juvenil que pudiese haberme lacrado de por vida)tampoco voy a hacer como que los he vivido, ni estuve en la movida, ni ganas, la verdad. Ahora puedo siento la levedad que me produce el descreimiento total y no tengo que cargar con los ideales de una generación perdida. Bastante tengo con lo que me ha tocado como para cargar con lo que no.


Todo esto viene a cuento pues ayer asistí a un concierto de Ramoncin. Seguramente la gente que disfrutó en su momento de su rocanrol piense con parte de razón que este muchacho se echó a perder con los años y las decisiones equivocadas. Para mí desde siempre ha sido ese entrañable tertuliano de Moros y cristianos proclive a las corruptelas del PSOE, presentador del Lingo, autor de 'Tocho chelí' y en general otro paria mediático… argumentos todos para ser lo puñetero peor y por tanto elevarle a la categoría de icono de posmoderno. Por decirlo de otra forma, hay quien para ir a ver viejas glorias del rocanrol se deja los cuartos en ver a Los Rolling Stones o a Van Morrison... yo de largo prefiero ir a ver a Ramoncín.


La tarde empezó en el intercambiador de Moncloa, lugar elegido por Iñ. Cho. y por mí para poder disfrutar de los aledaños de macrobotellón. Un plan que para muchos se fastidió debido a la lluvia, pero a mí me consiguió una de esas escenas que no voy a olvidar por muchos años que pasen. En el intercambiador había más policías que civiles y en un momento subió un jovenzuelo desgarbao, con la cara llena de acné y con una mochila negra al hombro. Entonces tres de estos vigilantes del orden público pararon al peligroso muchacho con el fin de que les enseñase el interior de la mochila. Y a su vez cuatro fotógrafos que pululaban por ahí captaban la escena buscando la portada de algún diario del día siguiente. Desde mi posición la escena de cuatro paparazzis retratando a tres maderos inspeccionando la mochila de un chaval para ver si llevaba para hacerse unos calimochos... Esto dice tanto de los designios de lo políticamente correcto que provocan los medios.


Una vez en el Galileo Galilei, lo primero que llamaba nuestra atención era la edad media del respetable -por decirlo eufemísticamente- bastante talluditos en general. Algo que desembocó en una apuesta en ver quien era el que encontraba a la persona más joven y a poder ser menor de 25 (nuestro tope de lo que es un jovenzuelo). A priori, parecía que la persona más canija iba a ser la chica que trabajaba en el ropero pfffffffffff Pero al final aparecieron unos chavales que nos quitaron la hercúlea carga de ser los abnaderados de la bisoñez. El concierto empezó, Ramoncín desbocado anuncio que ese directo iba a grabarse para un dijco y desde ese instante y como llevabamos planeando, nos dedicamos a pedir entre canción y canción, aprovechando los silencios el autentico hit del artista, la canción titulada ‘Comete una Paraguaya’ Y así lo hicimos desgañitándonos a cada ocasión y llamando la atención todo lo que nos fue posible. Así en la segunda canción un jovenzuelo de cuarentaypocos se dirigió a mi y me preguntó si éramos nosotros los de 'Felisin de la La Riviera'. Lamentándolo mucho le contesté que no tenía ni puñetera idea de lo que me estaba hablando. Aunque después descubrimos que al parecer, los fans de siempre piden para los bises la canción de 'Felisin el vacilón', en mi modesta opinión muy inferior a 'Comete una Paraguaya'



La diferencia radical entre un concierto jevi, rock o de Ramoncin y uno de indie-pop cualesquiera es que en estos últimos tienes que ser medianamente respetuoso y no esta bien visto que te dediques q increpar e insultar por muchas ganas que tengas, interrumpiendo lo que tenga que decir no se por ejemplo a Irartzu Valencia que a saber a quién le importara un pimiento lo que tenga que decir entre canciones. Mientras que en el de Ramoncín te puedes desahogar tranquilamente soltando improperios contra él y sus caducos discursos consiguiendo todo el beneplácito del respetable. Como cuando empezó a soltar un discurso de sociata sobre que deberíamos enfocar nuestro ímpetu en vez de pedir canciones en pedir pisos más baratos o que encarcelen y tiren la llave de los maltratadotes de mujeres y la gente empezó a gritarle que tocase rocanrol! ¡Bestial!



Entre el respetable asistente destacaban muchos tipos humanos, por encima de todos un roquero de chupa de cuero que debía ir solo al concierto, pero que desde el primer momento se hizo notar y dejó claro que nadie, ni por asomo le iba a quitar el protagonismo. Para empezar parecía salido directamente del casting de ‘En Busca del Fuego’ y que le hubiesen puesto una chupa de cuero de motorista, unos vaqueros ajustaos y unas playeras blancas. El gachó en cuestión se dedicaba a moverse longitudinalmente entre las filas, bailando con repetitivos movimientos de cabeza (sintiendol rock) y tocando su guitarra eléctrica imaginaria. Proceder que tuvo durante las dos horas que duro el espectáculo. Menudo ejemplar de ¡putoamoabsoluto!



Entre los demás asistentes destacar las hordas de rockers siempre necesarias y los bravos ejemplares de jeviorros de metro ochenta y pico con camiseta sin mangas que dejan ver los vellos sobaquiles. Un jevi auténtico es esa clase automarginado social que no encaja en ningún lado, pero que en mi modesta opinión en un concierto del Rey del pollo frito queda de putísima madre. También estaban los grupos de cincuentonas que en un momento vi sacar una cajetilla de pastillas juanolas y como una de ellas vacío el contenido en la palma de su mano, ofreció a sus amigas que cogieron una pastillita cada una y cuando quedaba una buena docena se las metió de una vez en la boca. Una escena que me produjo en el mismo porcentaje asco físico que de morbo sexual.



Respecto al concierto en sí, decir que fue bestial y me lo pasé fetén. Ramoncín y su banda: un bajo, dos guitarras, dos teclistas, dos baterías y un violinista eléctrico partieron la pana. El repertorio no fue el deseado pues a mi las canciones que mas me molan son las que tienen títulos mas ochentenos tales como ‘Sal de Najas’ ‘Marica de terciopelo’ o la que es sin duda himno de toda una época ‘Comete una Paraguaya’... por desgracia y a pesar de nuestra febril insistencia no tocó ninguna de ellas. Como tampoco tocó ‘Felisín el vacilón’ así que una cosa por otra. En fin, la próxima vez que toque en Madrid seguro que la toca. O si no la siguiente, lo que tengo claro es que yo no me muero sin oírle esa canción en directo.



Esta noche después de ver la nueva de Almodovar y ver lo que me de tiempo del partido del Atleti, voy al concierto de Ama. Y aunque su disco ‘A un metro de mí’ me gustó, se que después de Astrud y Ramoncin en la misma semana cualquier otra cosa me va a saber a muy poco. Intentare ser justo y sobretodo pasármelo bien. Para concluir os dejo unas instantáneas de las muchas que hice ayer hasta que se me agotó la batería de la cámara.





viernes, marzo 17, 2006

Esto no es un sintetizador... es una flauta.

Hay algo casi mágico en coger un taxi de madrugada, siempre implica que vas a ser testigo de un descubrimiento. Así sucedió hace dos noches cuando perdí por cinco minutos el búho y tuve que rajcarme el bolsillo en un taxi. Al subirme seguí mi ritual después de decir a dónde voy, soltando mi frase fetiche en estos casos que es: - ¿Qué tal la noche jefe?.- Lo cual me sirve para romper el hielo con el señor taxista y poder debatir sobre los temas más diversos. Pero en esta ocasión me encontraba enfrascado en la elaboración de un mensajillo del móvil, algo que para un adolescente integrao cualquiera ocupa el tiempo de varias milésimas de segundo, para mí que soy un torpe total, requiere un par de minutos como poco para agotar mis argumentos.



Pues bien termine dicha tarea y centre mi atención en la banda sonora del taxi, que llamaba la atención por no tratarse de una emisión de programas deportivos de madrugada dando vueltas por la uña que se ha roto Ronaldo, ni debates políticos, ni radioformulas de música ochentera como tampoco programas donde la gente llama para desahogarse de sus miserias frente a desconocidos…. No este hombre tenía puesta música instrumental. Ante lo cual yo cometí la temeridad de preguntar que era eso. Él de inmediato reconoció en mí un alma afín de gusto ejquisito con quien abrir su corazón, y así me empezó a explicar que ese cd se lo había grabado él y que disculpase el oído pues lo tenia trillado de oírlo a todas horas en el coche. Yo proseguí mi búsqueda de nuevos horizontes musicales preguntándole que clase de etiqueta musical podríamos ponerle a lo que estábamos escuchando. Él contesto que mucha gente lo llamaba new wave pero lo cierto es que era un compendio musical donde confluyen todas las corrientes anteriores. En aquel entonces pasaron por mi mente todos los grandes genios de la música adelantados a su tiempo que conocía: Mozart, Beethoven, Deep Forest, Tecnotronics, Nacho Cano... y en un semáforo el taxista aprovecho para buscar una canción en especial del cd y me dijo – Atento, esto es una obra maestra que dura 12 minutos como no habrás escuchado en tu vida.



Desde ese instante cruzamos los exóticos pasajes que separan Vicalvaro de Coslada, con toda nuestra atención en las cadencias, subidas y bajadas de ritmos de una masterpiece de unos genios alemanes llamados Ralf Liemberger(a saber como se escribirá) y nosequien, quienes junto a un colombiano llamado Joaquin Lievano eran los que cortarían el bacalao en el futuro de la música. El resto del camino el me fue indicando cuando iban a empezar los trozos mas remarcables con frases guays como – Esto no es un sintetizador, ojo… es una flauta. – Hay pocas cosas en esta vida que me aburran más y me provoquen más rechazo que hablar con un melómano (listillos musicales para el vulgo)en su salsa, pero claro dentro de un taxi todo se ve desde otro prisma.


Pero claro lo mejor estaba por llegar y sucedió cuando llegamos a mi casa y el tipo, al ver que aun quedaban cuatro minutos para terminar la canción, me cobro y me dijo que no me preocupase que podía quedarme en el taxi a para escuchar hasta el final pfffffffffffffffffffffffffffff Por supuesto asi lo hice y me despedí prometiendo de todo corazón que pensaba bajarme del e-mule las discográficas completas de estos elementos en cuanto cruzase la puerta de mi hogar.



En fin que sigo reafirmando mi anhelo de ser millonario no para comprarme mas y mas modelos de automóviles ultima generación sino por encima de todas las cosas para poder coger taxis incluso para ir a comprar el pan.


Mañana más.

jueves, marzo 16, 2006

La insoportable levedad de ser fan

El día de ayer dormí un total de cuatro horas y media, me levante a medio día, comí, me fui a cortar los cabellos, encamine mis pasos hacia clase de gabacho y desde las ocho hasta las once me puse a dar vueltas por el centro más muerto que vivo. Dolor de pieses, parpados que pesaban un quintal… todo hacia parecer que iba a arrastrarme como un moribundo por la SalaElSol. Una sala a la que acudía en mis horas mas bajas y que nada tenía que ver a aquel concierto en la misma sala el año 2001 de Astrud cuando presentaban el dijco ‘Gran Fuerza’. En esta ocasión 5 años después con la presentación de ‘Algo cambió’ álbum caras B y rarezas recopiladas que me quitaba la espina de haberme perdido el último concierto del grupo en Madrid.




Pues bien fue ver a las chicas bajitas de metro cincuentaypoco currarse con otras que se les habían colado y soltarse amenazas chanantes tales como – A mí me es igual ya les he visto taco de veces. – y justo salir el grupo para sacar fuerzas de flaqueza. No pare de chillar, dar botes y darlo absolutamente TODO en cada una de los temas que tocaron 'La boda', 'No tengo miedo', 'Todo es Lounge (mi vida es Lynch)', 'Lemmongirl', 'Mentalismo', 'Superman', 'Es que sí' cantada en catalá o la versión de Family/panterarosa de 'El Bello Verano'. Además me impresiono una canción genial que no conocía y con una letra bestial que debe titularse 'Los novios instantáneos'. Después llegaron los bises de megahits como 'Todo nos parece un mierda', la siempre espectacular 'Teclista Telequinetico' o el himno 'Esto debería acabar aquí' que fueron un autentico apoteosis para todos los modernillos presentes.


M.B. dijo a la salida que lo que más mola de ir a ver a Astrud es que siempre hacen un concierto distinto al último, pero claro se lo pueden permitir porque todos sus temas son defendibles en el escenario como cualquier single de otro grupo. En resumidas cuentas si tocasen cada mes o cada quince días creo que tardaría mucho en cansarme de verlos.



Ahora voy a recuperar fuerzas que mañana toca otro concierto de caviar… ni mas ni menos que Ramoncín. Nuff said!

lunes, marzo 13, 2006

Curso básico de interpretación de sueños VIII

Ayer recién despertado volvía a mí el recuerdo de lo que había soñado, me dispongo pues a prostituirme de nuevo relatando mis miserias subconscientes:


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El espacio físico del sueño era el socorrido mundo laboral, me encontraba yo en una colocación ficticia e indeterminada que no se correspondía con la actual ni con ninguno de las anteriores experiencias de mi graciosísimo currículo. Lo que si estaban eran compañeros míos actuales y muchos otros excompañeros de estas experiencias pasadas. El trabajo tenía pinta de ser importante porque todos íbamos guapísimos en traje y corbata, lo cual era impactante pues ni yo mismo, ni amuchos de los presentes los había visto yo en esas lides. La empresa de la que éramos asalariados estaba bastante revuelta pues se barruntaba que se iniciaba un proceso de reestructuración interna e iban a echar a la calle a gran parte de la plantilla.



Por lo que los rumores y suspicacias nos tenían a todos en vilo, pues al parecer era un trabajo fetén y nadie quería pirarse. Entonces de la escena de recelos y desconfianzas sobre el futuro pasábamos directamente a un proceso de selección en el que de una tacada nos metían en una enorme sala a toda la plantilla. Allí nos hacían pasar toda suerte de test psicotécnicos, charlas individuales, charlas grupales, dinámicas variadas, juegos de rol etcétera… e íbamos comprobando como tras cada prueba iba quedando menos y menos gente que era fulminantemente despedida. Así cada vez se iba demostrando que el compañerismo no era más que una abstracción y se veía como a la mínima ocasión poníamos la zancadilla al de al lado para quitarnos la posible competencia. A estas alturas ya esperaba ver aparecer a Nawja Nimri en cualquier momento, pero entonces paso el punto más álgido de la historia.



La última treintena de empleados éramos llevados a una especie de sótano desconocido del edificio, que resultaba ser un sórdido gimnasio en cuyo centro se disponía una gran cama elástica donde fuimos exhortados a subir. Entonces nos explicaron que era la última prueba. Allí teníamos que saltar e ir tocando unas lucecitas virtuales que se encenderían en lo alto. También quedaba claro que quien se cayese de la cama quedaba eliminado. Como en el juego de la silla habría cada vez una luz menos que personas encima de la cama elástica. Para que os hagáis una idea era una idea a medio camino entre una RoyalRumble del Pressing Catch y de esas maquinas que hay en los recreativos donde tienes que bailar y poner manos y/o pies en donde se enciendan las luces. Simplemente genial!



En cuanto empezó la competición, pille el truco enseguida. Que consistía en engancharme en una barra que había en el techo y agarrado podía dar con total impunidad patadas voladoras a mis rivales echándoles de la cama elástica. Es decir como un ruin profesional. Obvia decir que gane la prueba y por tanto fui el único que consiguió continuar en la empresa. Al final quede finalista con un chico con el que trabaje hace taco de años y del que no me acordaba ni remotamente hace lustros y al que pude eliminar de un traicionero empujón por la espalda. Lo mejor de todo es que al final fui incluso mas ruin y miserable e iba entre mis compañeros y en un tono falsísimo les decía que era una putada sus despidos y que yo solo había conseguido continuar por suerte. Además les decía los topicazos de que seguiríamos en contacto y que aunque no nos viésemos en el curro íbamos a quedar taco a tomar cañas. Todo mientras observaba sus rostros rojos de rabia y escuchaba el sordo rechinar de sus dientes.


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Cuanto más tristes son las temáticas y trasfondos de los sueños, más geniales son estos. Mira quién lo iba a decir si mis mas húmedos deseos es ser un autentico trepa. No puedo estar más orgulloso de mi yo reprimido.


En sueños anteriores:VII; VI; V; IV; III; II y I

(para los que más os aburris y mientras esperais nuevas actualizaciones)



P.D. Si lees esto y alguna vez has coincidido en algún curro conmigo, ten clarísimo que en el sueño te expulse a traición y sin la más mínima duda durante la prueba final.


Ejcuchando: Ramoncín 'Angel de cuero'

sábado, marzo 11, 2006

Señorita Winona, acuda a caja central.

Como llevo un par de dias con la rutina dormir.comer.currar y no tengo ánimo de relatar ninguna anecdota superflua ni llegar a mis reflexiones habituales de medio pelo. Recurro a unas instantaneas de un icono de la 'modernidaz' encontradas por la red. Aunque trillada la broma hasta el hartazgo, no dejan de hacerme gracia.


SEÑALADA


ACOSADA

WINONA LIBRE!

jueves, marzo 09, 2006

Formas de la globalización y el progreso

  • "He aprendido que hay diferentes intensidades del azul más allá del azul muy, pero que muy intenso. He comido más comida y más elegante que en toda mi vida, y la he comido durante una semana en la que también he aprendido la diferencia entre ‘bambolearse’ por culpa de la marejada y ‘dar cabezadas’ por culpa de la marejada. He oído a un cómico profesional decirle a la gente sin ninguna clase de ironía – Pero en serio.- He visto trajes de chaqueta y pantalón de color fucsia, cazadoras de color rojo menstrual, anoraks de color marrón y púrpura y zapatillas deportivas blancas sin calcetines. He visto corredoras profesionales de blackjack tan encantadoras que te dan ganas de ir corriendo a su mesa y gastarte hasta tu último centavo jugando. He oído a americanos adultos y boyantes preguntar en el mostrador de atención al pasajero si hay que mojarse para bucear, si el tiro al plato tiene lugar al aire libre, si la tripulación duerme a bordo y a qué hora es el Buffet de medianoche. […]

    En una semana he sido objeto de mil quinientas sonrisas profesionales. Me he quemado y he mudado la piel dos veces. He tirado al plato en el mar. ¿Es esto suficiente? En aquellos momentos no parecía suficiente. He sentido todo el peso del cielo subtropical como si fuera una manta. He saltado una docena de veces al oír el ruido tremendo, parecido a una flatulencia de los dioses, de la sirena de un crucero. He asimilado los rudimentos del mah-jong, he visto parte de un torneo de dos días de bridge contrato, he aprendido a ponerme un chaleco salvavidas encima del esmoquin y he perdido al ajedrez con una niña de nueve años. He regateado por baratijas con niños desnutridos. Ahora conozco todas las razones y excusas imaginables para que alguien se gaste tres mil dólares en un crucero por el caribe. Me he mordido el labio y he rechazado hierba jamaicana de un jamaicano de verdad. En una ocasión, desde la barandilla de la cubierta superior, bastante abajo y lejos a la derecha del casco, vi algo que me pareció la aleta característica de un pez martillo, confundido por la estela niagariana de la turbina de estribor.

    He oído – y no puedo describirla- música reauge de ascensor. He aprendido lo que es tenerle miedo a tu propio lavabo. Me he acostumbrado al movimiento del barco y ahora me gustaría desacostumbrarme. He probado el caviar y he estado de acuerdo con el niño sentado a mi lado en que es apestoso. Ahora entiendo el termino ‘libre de impuestos’. Ahora conozco la velocidad máxima de un crucero en nudos (aunque nunca conseguí entender qué es un nudo). He probado los caracoles, el pato, la tarta de merengue, el salmón con hinojo, un pelicano de mazapán y una tortilla hecha con lo que supuestamente eran restos fósiles de trufa etrusca. He oído a gente en hamacas decir con total sinceridad que lo peor no es el calor. Sino la humedad. Me han cuidado de forma absoluta, profesional y tal como me habían prometido de antemano. Con humor sombrío he visto y registrado todas las modalidades de eritema, queratosis, lesiones premelanómicas, manchas de la vejez, eccemas, verrugas, quistes populares, panzas, celulitis femoral, varices, postizos de colágeno y silicona, tintes baratos, transplantes capilares fallidos. Es decir, he visto casi desnuda a un montón de gente a quien habría preferido no ver en ningún estado parecido a la desnudez. Me he sentido tan deprimido como no me sentía desde la pubertad y he llenado tres cuadernos.
    "


  • David Foster Wallace en 'Algo supuestamente divertido que nunca volveré a hacer'.



    Hoy en la fnac las novedades editoriales me apabullaban; una nueva edición de las 'short stories' de Cheever en dos volúmenes que deberé cotejar para saber si merecen adquirirse o me conformare con la selección que sale en 'la Geometría del Amor' (me temo que la mayoría de los cuentosestarán repetidos...), con lo que si he picado es con los dos tomos en bolsillo de 'Los mitos griegos' por envidia cochina y los tres tomos de la trilogía de 'Los Sonámbulos' ('Pasenow o el romanticismo; Esch o la anarquía; y Huguenau o el realismo'.) de Hermann Broch, recién publicados en bolsillo. Así pues cuando pagaba con la tarjeta de crédito en la caja, el jovencito de turno con su chaleco petado de chapas me hacia una pregunta que me descolocaba: - ¿Cuál es su código postal? – Por una vez y sin que sirva de precedente no conteste automáticamente a lo que se me preguntaba. Con curiosidad preguntaba para qué se necesitaba ese dato, si yo había dado mi DNI y jamás me habían preguntado por eso. Seguramente me entro el pánico y me sentí humillado como un gitano/sudaca/yonqui/etc... al que pasan los billetes de cinco euros por luz ultravioleta para comprobar que no sean falsos.


    El muchacho pensándose que ya le iba a salir respondón, me dijo que podía negarme a decirlo si quería, pero que a partir de ahora me lo iban a pedir en muchos lados. En ese instante para que el chico no pensase de mi que era un antisistema, ni un jipi, ni nada... raudo procedí a decirle mi código postal y entonces me explicó que era solo para hacer estadísticas ¿? Por alguna razón este episodio me afecto y me llevo a tener un bajón de reflexión respecto a donde nos lleva el mundo actual, el progreso y todas estas cosas sobre las que no tengo ni conocimientos, ni capacidad de análisis o reflexión... Quizá todo lo que conlleva la globalización en todas sus formas, cosas tipo poder sacar dinero de un cajero con una Visa electrón de tres al cuarto en la ciudad más perdida del tercer mundo, no sean siempre positivas... Ahora por egoismo y debido a este nimio incidente tengo mis dudas sobre este punto. Solo me queda posicionarme o bien hacer como que me importa un bledo o que finja que me preocupa verdaderamente. Cuando decida cual de las dos me parece una postura más cínica será la que elija. De momento ya me he aprendido el código postal de Cuenca capital para poder mentir en la próxima ocasión.

    Mañana más.

    miércoles, marzo 08, 2006

    I´m a loser baby, so why don't you kill me?

    En determinados momentos de la vida hay quien se decanta por ser fan de Madonna, este no es mi rollo, quizá porque me apabulle seguir a alguien con tanto talento (pffffffffff) o porque me es completamente indiferente cada una de las tonterías que emprende para ser la más guays o simplemente porque encuentro cero puntos de conexión. Mi educación y mi conectores sensoriales me llevan a tener otros intereses disfuncionales… que le voy a hacer si soy un perdedor nato. Yo me declaro fan de Mai Menesses.


    Como gente mediocre y vulgar que soy no siento apuro alguno en reconocer que seguí con inusitado interés la primera edición de OT, y sigo afirmando que fue un autentico festival donde se vertían en el suelo sacos y sacos de caviar. En la segunda edición, que también seguí, un personaje eclipsaba a todos los demás. Una muchacha poquita cosa, típica estudiante de derecho con pinta de haber forjado su educación de niña buena en las Ursulinas o cualquier colegio de monjas similar. Una muchacha que en los resúmenes cada vez que abría la boca decía una genialidad mayor que acrecentaba nuestro interés. Por supuesto como sucede con los mejores la echaron a la puta calle la primera semana y así se forjó la leyenda...



    HE PERDIDO LOS ZAPATOS PERFORMANCE


    Desde entonces, sobretodo MB y los demás personajillos de cerebro podrido de mi entorno, estamos atentos a ver si su carrera despegaba y se hacía un hueco en la farándula nacional o por si el contrario se perdía en el olvido para que diez o quince años después en algún reportaje tipo ¿qué paso con…? La encontrasen currando de teleoperadora o de cajera en un udaco. Así que nuestro ánimo se debatía entre cual de las dos opciones nos molaria más. Hace un tiempo, nos enteramos que Mai se había rehabilitado y había formado un grupo llamado Nena Daconte con estética modernillo-comercial con página web y disco en busca de discográfica. Objetivo que por fin se cumplio!


    Ayer acudimos los de siempre, a la minigira de presentación en un cutrefestival llamado ‘femina’ y sinceramente fue BESTIAL! En un garito mugriento de Huertas, con las primeras filas repletitas de gays; Qué sosa ella! Qué movimientos! Qué momentos de gorgoritos sintiendo el blues! Como cantaba todas con los ojos cerraos aunque dejando un poquito del blanco inferior como cuando ves a un perro dormir! Qué ilusión inusitada en sus caras al ver que la gente les iba a ver! Con la chica de la discográfica jaleando al público para que saliesen a hacer un bis, aunque no tenían más canciones y tuvieron que tocar otra vez el single en remix! Y como broche final a las risas non stop con el recuerdo imborrable al hacernos una foto con ellos! Inolvidable todo! Qué fácil es pasártelo bien con cualquier cosita!



    MAI Y LA BANDA



    MAI DESATADA

    Más imagenes de Mai.

    lunes, marzo 06, 2006

    Los ojcars dosmilseis


    - Y el ganador es: Llortx Cluni.

    O sea que no voy a ganar el de Director. Miren, lo de ganar un oscar va ser sinonimo de mi nombre a partir de hoy será: El ganador de un oscar Llortx Cluni, el hombre más sexy vivo en 1997... Batman...
    -
    Discurso (mas o menos literal)de George Clooney, imagen de Emidio Tucci 2003, recogiendo un oscar.



    Inevitable posteo el de hoy. Lo siento pero soy fanático de la gala de los ojcars. Finalmente ayer decline amable invitación para verlos en la casa del amigo de un amigo y los vi al calor del hogar paterno con la chimenea encendida a las tres de la mañana, tumbado en el sofá con una mantita y con un cerro de palomitas a mi alcance. Un año que estaba marcado trágicamente por la ausencia de la persona que más genialidades ha aportado a las ceremonias de los últimos años: Anita Garcia Siñeriz. Todo hacía indicar que nadie llenaría el hueco de su infatigable carrera de cada año de pija progre a decir la tontería más grande y superflua, pero claro su sustituta (en otro rollo) no se quedo atrás. La elegida por el imperio del monopolio para suplir lo irremplazable fue Angels Barceló, que como bien me transmitió MB, comentaba los ojcars talmente como cubriría una noticia de las elecciones al congreso. En cualquier caso objeto de mofa como casi todo lo que toca Prisa. A ver si el año que viene unen a Angels y Anita consiguiendo un duo explosivo!


    Respecto a la ceremonia en sí me gusto mucho el discurso de Llortx Cluni en plan putoamo, el nuevo presentador Jon Stewart (del cual ya era fan de cuando echaban the Daily Show en Paramount Comedy) y sobre todo ver a Jaime Foxx (Willie ‘Locomotora’ Beamen) entrevistado en la alfombra roja y presentando a su hermana. Por otro lado no me molaron y me parecieron lo más cutre; el lazo repollo en el hombro de Charlize Theron o los esfuerzos sobrenaturales de Nicole Kidman de ser la reina del Botox por encima de Merché Milá, o un viejales pasao ese que recogio un ojcar al guion adaptado en vaqueros perdiendo el norte como si hubiese dirigido 'Princesas'.



    Respecto al descalabro final de 'Brockeback Mountain', yo creo que se debe a que los academicos pensaron que 'Crash' era la peli de Cronenberg esa en que los protas se daban oxtias con los coches y se dedicaban a follar mientras esperaban a que llegase la grua. Un argumento de lo más genial, que merecia el ojcar más que ninguna otra. Se que todo esto ya se habrá comentado milón de veces antes que yo, pero como siempre los Oscars son lo más.

    sábado, marzo 04, 2006

    Race for the price

    […] parecía encajar a la perfección con los amargos puntos de vista de Arthur: todo era gracioso de un modo que no tenía gracia. El sarcasmo entendido como algo que se practicaba igual que el kárate. Disimula la rabia muda cuando nadie te da pie para hablar.[…]

    […]Posicionándose una y otra vez Arthur Lomb se pasaba la vida posicionándose, dando a conocer sus opiniones, ocupando su lugar en un índice que nadie consultaba.
    Jonathan Lethem en 'La Fortaleza de la Soledad'



    Esta tarde leía estas frases dispersas sobre un personaje secundario de esta novela que estoy leyendo y se me han quitado las ganas de desarrollar un tema para el post de hoy. Podría escribir alguna gracia sobre la gente que antepone sus citroenes xsaras a sus propios hijos; o del derby de dentro de un rato de cómo el Atleti afrontara su ancestral destino de palmar contra el Madrid viendo como jugadores como 'la Bestia' Batipsta o el 'Maradona de Bari' que llevan todo el año arrastrándose por los campos de España, nos claven sendos hat-tricks(ojalá la historia cambie su curso); o de la ilusión que ayer me hizo recibir una postal de A.(sabiendo que me iba a encantar) en la que se ve a una rapero subido en el techo de un mercedes tuneado con chandal anchote y plumas levanta obscenamente un dedo hacia la cámara; o podía crear alguna lista o carta cadena, por ejemplo, ensoñando con qué tipo de disco sacaría si quedase quinto clasificado en Operación Triunfo y así estando de vuelta de todo hiciese un disco convencional, variadito y cómo se titularían mis hits (sin duda tendría algunas emotivas canciones tituladas ‘A veces sueño con hipermercados’, 'Corazón de Lladró', 'Hoy me siento conspicuo' o 'Amarillo Persepolis' u otras similares…) o quizá comentar el ansia con que espero mañana la velada anual de los Ojcars o bien podría hablar de alguna peli, libro o cualquier cosa que me guste. Hoy no puedo mas que ser consciente de la tragedia que supone ser un pringao más que tiene un bloj para hacerse el listillo a la mínima ocasión. En este instante prefiero escribir esto y flagelarme. Seguro que en un rato ya se me ha pasado el arrebato de autocrítica y vuelvo a mis actuaciones habituales de vacío personal.


    Deu.


    Ejcuchando:
    The Flaming Lips 'The soft bulletin'

    jueves, marzo 02, 2006

    Crónica de vencedores y vencidos

    Hoy entre el fin de mi clase y el inicio de mi jornada laboral he tenido cuatro horas de tocarme los pies. Tiempo que he empleado en realizar mis consumismos semanales: recoger los tebellos y olijquear la fnac (de donde milagrosamente he salido con las manos vacías), después me puse en la cola de las entradas donde se agrupaban dos subgrupos bien caracterizados: los vencedores y los vencidos. En mi baremo personal, los vencidos eran aquellos que se tragaban toda la fila para que al llegar a taquilla les dijeran que las entradas del los Redjotchilipipers se les habían agotado y volvían apenados con la cabeza gacha; los vencedores eran los integrantes de la fila que podemos denominar genéricamente 'quinceañeras' y que en grupos no menores de tres integrantes dejaban la taquilla blandiendo sus entradas para Hillary Duff, Lucie Silvas o vete a saber quién... pegando botes, dándose abrazos lujuriosos y pegando chillidos demostrando que ya habían conseguido su objetivo en la vida. Aunque en cada uno de estos grupos siempre había una que no se abrazaba, ni chillaba, ni daba botes y que compartía la alegría de sus amigas a su manera: frunciendo el ceño y musitando la frase – pasao mañana las compro yo cuando tenga el dinero. –. Para mi la más triunfadora de todos.


    Así que la fila fue avanzando hasta que llegué a la taquillera y veía como ella iba regodeándose en su papel, articulando labios, lengua, piños y todo el mecanismo de habla humana para decirme con sorna que no quedaban entradas para los Redjotchili, entonces yo la dejé hacer y me lo soltó. Entonces yo respondí – A mí eso me da igual. – Dejé caer de un golpe sobre la taquilla 33 euros exactos y henchido de gozo dije: - Déme tres entradas pa’ Ramoncín. – Jamás me he arrepentido tanto de ir solo a ningún lado. En ese instante hubiese matado por tener alguien con quien blandir mi entrada al aire para envidia de extraños, dar botes y chillidos de orgásmica satisfacción.


    Después me fui a las inmediaciones de mi colocación para poder ver la primera parte del choque entre la furia española de Zapatones y la poderosa selección de fútbol de Costa de Marfil. Al salir del metro vi una cervecería alemana de esas con aspecto de pub findesemamero de extrarradio todo de madera con lucecitas y un poco más allá una tasca donde ponía Bar-restaurante-gallego-dos. La elección era obvia.


    Alli me encontré con mi ideal de lo que es un bareto de barrio. Parroquianos guays de esos que llevan camisa con pantalón del chándal (y similares) y pinta de alquilar porno en videoclubs, que se reunen en grupejos y filosofan dando a luz ideas a cada cual más genial. Yo me coloqué estratégicamente. Pedí mi tercio de Mahou y a procedí a interpretar mi papel de ser el único que seguía el partido de la selección. Mientras que con tiento cotilleaba las conversaciones ajenas. En un momento del partido Costa de Marfil se adelantó en el marcador y uno de los parroquianos con el pelo extremadamente liso y limpio que ya quisieran cualquiera de las musas del Bicosaimgüorzet, lo que contrastaba con su jeta castigada por los años y una dentadura mitad podrida y mitad mellada/ausente dijo: - Joder, ya nos la han clavao estos de color, como yo les llamo. - El camarero mientras metía una tapa de mini-salchichas en el microondas respondió: - Yo los llamo tiznados. – Otro cliente habitual se sacó el palillo de dientes de la boca y alego: - no seais animales que son costamarfileños – Hasta que por último el del chándal y la chupa de cuero en un arrebato de cordura; indignado por tanta correción politica, tanto eufemismo y peste buenrrolista dio un golpe sobre la barra y dijo: - ¡No me jodais, si son negros!


    Yo apenas pude contener mis sentimientos contrapuestos de despolle y orgullo de pertenecer a la raza humana. ¿Por qué me molará tanto observar a los demás?

    Mañana seguramente más

    Lo + seguido