domingo, julio 31, 2005

Taxi driver

Con algunas birras de más llegué cinco minutos tarde al buho de Coslada. Por lo que me tocó costearme un taxi. Como faltaba muchisimo tiempo para el siguiente bus y no había ningún grupo de espera, a los que abordar con mi particular encanto, y decirles - ¿compartimos taxi a Coslada? - Tuve que hacer una visita al cajero, la tercera de la velada, y acercarme a la parada de taxis.



Cierto es que me encanta ir en taxi, porque me da la sensación de ser un señorón con chofer a mi servicio. Pero más me mola tener profundas conversaciones con ellos sobre los temas más variopintos. Con ningún otro ser vivo aparte del trabajador del taxi soy capaz de tener una conversación sobre politica. El resto de seres me parecen poco preparados para tener una conversación lúcida sobre el tema.



Anoche tuve especial suerte porque me tocó un taxista 'autentico'. Es decir uno que tenía opiniones sobre todo, nada de buenrrolladas para quedar bien, sino verdaderas punkadas salidas de lo más profundo de su corazón. Como era de Sanfernando (el poblacho de al lado) tuvimos ocasión de meternos con la gente de Coslada que al parecer son una panda de rojos chaqueteros, porque a ver que diablos hace elalcaldedetodalavida de IzquierdaUnida ahora uña y carne con el PP. O como va a minar la mierda de las ampliaciones metro el mundo del taxi. Yo a casi todo daba la razón a sabiendas de estar de un profesional, que oye muchas mas tertulias radiofónicas que yo y por tanto tiene una opinión más formada sobre casi todo.



Pero claro es innata en mí la vena de hacerme el listillo y el polémico, no podía refrenarme. Así que cada vez que era oportuno soltaba opiniones mías (de corte liberal en su mayoría) que era siempre fulminadas por el señor taxista. Que con un deje de desprecio absoluto hacia mi persona, mi alcoholismo, mi juventud etc... Me contestaba con un - ¿Sí? (carraspeo dramático) ¿usté cree?. - que me cortaba en seco. Como es justo se ganó una buena propina. Quizá todo fue una alucinación, pero al dejarme en casa, volví la vista atrás con los ojos llenos de lágrimas y creo que ví que el taxi era de los antiguos de color negro con la raya roja.

viernes, julio 29, 2005

You´re gonna be a star

Prosiguiendo con las crónica de las disfuncionalidades de una urbanización chaletera en época estival, tengo que comentar cómo y cuanto disfrute anoche de Operación Triunfo. Alto, no os confundais, aunque seguramente el programa conducido por Jess Vazquez tuvo sus buenas cotas de caviar catódico (como siempre lo han tenido todas las versiones de este mismo programa, ya fuese con Carlos Lozano o con Nikos Aliagas...) no creo que pueda compararse a lo que unos pocos afortunados vivimos ayer.



Como ya he comentado en este bloj enfrente de mi hogar hay un Centro cultural de vocación buenrrollista, donde a la mínima hacen una fiesta findesemanera unicamente para dar por culo a los que vivimos a lado. Anoche montaron otra juerga que seguramente molesto a los demás de la calle, pero he de reconocer que a mí me tuvieron un buen rato cotilleando embelesado desde la ventana. Los jovenes jipjoperos del barrio montarón una 'batalla de raperos'



Como muchos ya sabeís una de las ilusiones de mi vida desde siempre, hubiese sido ser negro y rapero, pero claro residiendo en los USA, la cuna del rap. Mi fantasia nunca fue encaminada hacia la música rap, que como tal me merece tanto desprecio como el folk, el blues, el rocanrol y todas las demás vertiente musicales que detesto. Sino por la forma de vida que implicaria mi status como tal: puños americanos de joyeria con mi nombre, cuatrolatas descapotables sin amortiguacion y hembras culonas en bikini por doquier. Pero claro este sueño siempre se ha topado con esas limitaciones espaciales y raciales que no puedo obviar. Además se que me aburriria de todo esto a los quince minutos, a pesar de las indudables ventajas estéticas. Nada tiene que ver mi educación sentimental con la de un chico negro de dieciseis años de Los Angeles (por ejemplo), por esto mismo creo que el rap jamás podra cuajar en español, más que como una forma de rebeldía marginal.



Aquí es donde retomo la gala de rapeo de anoche. Los adolescentes de mi urbanización (incluido mi vecino de al lado), una generación influida por Upa Dance y 8 millas, se subieron al escenario y cogieron el micro para dar salida en forma de corrosivas rimas a toda la rabia y sus frustraciones sociales. Pero claro ¿qué putos problemas pueden tener unos chavales que viven en una urbanización?... ¿Echar más gasolina al vespino? ¿Infringir el toque de queda? Pues no, por desgracia la verdad, eso sería demasiado genial.



La mejor solución era crearse una pose de incorformismo radical. Así que uno tras otro los protagonistas de la noche, con el fondo de unas repetitivas bases ritmicas, soltaron sus rimas hirientes. Todas cortadas por el mismo patrón: Soyelputoamo-nomejodaís-juegoalbasquetluegopodeísllamarmepleller-eirostodosacagar Una escena enternecedora ver los orgullosos padres aplaudir a sus retoños rebosantes de talento mientras proferían toda suerte de tacos. Hubo uno que me gustó especialmente ya que al parecer había venido exproceso desde El Escorial y todos estaban encantados con él. Creo que fue ese mismo el que tras haber tenido todo el que quisiese su momento de gloria se subió de nuevo al escenario y como si de una extraña suerte de 'jam session' se tratase, animo a sus compañeros de pasión a volver a subir con la frase:
- Venga va! Vamos a hacer unos piques! -



Pardiez, Qué bien me lo pase! Seguramente voy a ir derecho al infierno, pero merece la pena.

jueves, julio 28, 2005

Farolillos

En el microcósmos de chaletes en el que habito, ya se ha decidido cual es el adminiculo inútil de la temporada veraniega. Se trata de un farolillo. Direís: vaya gilipollez! Pues sí, pero aún no he acabo de explicar los límites de su estupidez. La particularidad de dicho farolillo es que se trata de un pincho para clavar en el jardín y en la parte superior se dispone una pequeña placa que recoge durante todo el día la luz del sol. La acumula y consigue brillar durante toda la noche. Como podreís imaginar la gilipollez es inmensa y en frío pensareís que nadie seria tan lerdo de comprarlos.



Pero no olvideís que en este mundo la envidia, la falta de iniciativa y las leyes de la imitatio clásica estan a la orden del día. Si quieres cortar el bacalao de algún modo no puedes infringir los designios pactados porla manada. Si pudieseis contemplar al ocaso del día desde la terraza del segundo piso como brillan a cienes esos farolillos en las parcelas de todos y cada uno de mis vecinos. Qué pena, penita, pena!




P.S. Nosotros solo tenemos doce alrededor de la piscina, hay casos mucho más graves.

miércoles, julio 27, 2005

El año pasado les faltaba gol, pero este les sobra

Hoy he ido al centro a recoger las entradas pal concierto de esos putos reviejos del pop que son 'Depetx Moud', que aunque sera en Febrero ya estan en mi poder. Por cierto como me jode al recoger entradas en grandes superficies sean cutres y en blanco y negro, ¡Coño me he gastado una pasta poned unos putos colorines! Como hoy la cuenta de mi visa de crédito volvía a estar a cero y contando con el sobresueldo que tendré este mes (algún bocazas va a tener que meterse a trilero para costearse las birras de este mes. Juas Juas! ) he ido a consumir, lo que sea pero consumir. Lo que ha provocado escenas de tremendo patetismo humano en la sección de Deuvedeses de ElCorteinglés y su maléfica oferta "llevate tres o más y te hacemos el 35% sobrel total"... en fin, no hurguemos en la herida aún humeante.



A la vuelta en el metro he tropezado con unos jovenzuelos (tres chicas y un pavo con coleta) de la hornada del primer año de la universidad, que comentaban sus vacaciones, que sí que morenita estas, que si en benidorm no hay quién vaya, etc... Yo disfrutaba de las intervenciones del muchacho que aún estaba en esa fascinante etapa de no saber como interactuar con 'hembras'. Cuando el jovenzuelo medio recurre a hacer comentarios intrascendentes sobre naderías, cuidandose de no decir nada conflictivo, intentando hacer comedia sobre el calor que hace, la puerta se cierra y cosas así. Es decir forzando la personalidad de 'Buen pavo' que tan patética resulta desde cualquier perspectiva. Por suerte la mayoria supera esta etapa pronto (por el bien de la perpetuación de la especie), pero aún quedan personajes sueltos por ahí que aún confian en este truco. ¡Despertad pardillos! Existen mil formas de despertar la lástima en una mujer pa' llevartela al huerto con un poco más de dignidad, ¡por favor!



Bueno retomo tras las divagaciones. Entonces ha llamado la atención una de las chicas que llevaba en la mano un libro de Luis Garcia Montero, es decir con la palabra 'mediocre' tatuada en la frente. Ha empezado a explicar como sus vacaciones perfectas eran unas que tuvo hace dos años en Santander. Cuando se fue tres meses de camping y estuvo disfrutando de la naturaleza como nunca. (Qué asco por dios!) Y después ha comentado que conoció a un chico gallego que tocaba la gaita para los turistas y del que se hicieron amigos. Ha descrito lo mucho que molaba ver a algúién tocar la gaita en el borde de un acantilado. Por una vez he estado tentado de infringir la regla básica de "Ver, oir, callar y guardarlo pal bloj" para decirle que a mi juicio ver a un gaitero en el borde de un acantilado es una inequívoca provocación/invitación para empujarle al vacío.



Para terminar, mientras leía la prensa del día, con el loable fín de no ser el típico marginado social que no se entera de las cosas realmente importantes que suceden en el mundo, me he encontrado con noticias tristes y otras más alegres. Pero he quedado extasiado con estas declaraciones de Enrique Cerezo:
"El año pasado nos faltaba gol, pero que éste les sobra. Tenemos sobre todo una ventaja, es una plantilla muy fuerte, con una media de 23 años. Todo lo que piden los técnicos se les esta dando"

Guau! ¡Qué grande! Es que cuanto más las releo, menos sentido me parece que tienen, incluso teniendo en cuenta su contexto original.



A demain.

martes, julio 26, 2005

ΜΙΣΗΜΈΝΟΣ και ΛΑΤΡΕΥΩ

Esta noche quiero escribir algo que normalmente no haría por bendita autocensura. Sin ella el friqui que soy, terminaría haciendo listas y más listas de todo, comentando cada cosa que me molase y lo peor de todo, comentando noticias y cosas que he visto en la tele. Quizás este equivocado pero esas son cosas que creo que debo reducir al mínimo con esta historia del bloj, si hiciese todo esto como habito, sería una puñetera mierda aburrida(incluso más de lo que es ahora), solamente alguién rebosante de carisma puede permitirse este tipo de lujos. Hoy incumplo mi autocensura para errar con una de estas bazofias; se trata de la típica estructura que aparece en las revistas; ya sabeís además de las secciones de música, cine, actualidad, viajes y toda la misma basura de siempre... suele haber un apartado donde algún paleto con ínfulas nos vende qué cosas son Cool y qué cosas son cutres. Pues bien esto es precisamente lo que toca ahora, aleatoriamente decir una cosa que odio y otra que me encanta sin ningún tipo de hilo o coherencia.



ODIO la ciencia ficción, detesto el gore, aborrezco el género de magia-monstuos-espadas-medieval, me escama todo lo gótico-siniestro, etcetera... Todo este tipo de géneros etiquetados para 'friquis de catalogo' siempre me han aburrido soberanamente. Pero el hecho de que me aburran solo justifican un cierto desdén hacia estas cosas, pero no es así lo cierto es que es que siento una enorme repulsión todas estas cosas y sobre todo un enorme repelús hacia los aficionados a dichas materias. Por los que cuanto más mayor me hago más rechazo me provocan. Bien es que yo mismo no puedo salvarme completamente de la quema, ya que hay muchas cosas (pelis en su mayoría) que a pesar de participar de estas esteticas me siguen flipando y por otro lado es paradójica mi filiación hacia los comics. Pero bueno los prejuicios de uno no tienen que tener 'lógicas aplastantes' son así y punto.



ADORO pasar un fin de semana, como ha sido el caso este puente, viendo cantidades escalofriantes de peliculas en DVD. He estado poniendome al día de todos los DVDs adquiridos aún sin ver (y en algunos casos aun con el plástico sin quitar: puto consumismo y afán de posesión) y algunas peliculas alquiladas. No siempre tengo cuerpo para tragarme más de dos películas diarias, pero estos días en terapia de choque me lo he pasado como un enano. Solo en casa, pasando las horas muertas. No quiero aburriros con la lista de peliculas que he visto(*), pero por recomendar una que me ha gustado especialmente, aqui va: 'Before Sunset' protagonizada por el gran Ezan Jock muso de la "Generación X" (guapos, insatisfechos, depresivos, concienciados de boquilla... por dios reivindiquemosles ya!)


EZAN JOCK y la txurri de turno, LLULI DELPI.

lunes, julio 25, 2005

Curso básico de interpretación de sueños VII

Aquí vamos de nuevo a contar chorradas que he soñado recientemente.



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Las cordenadas temporales se ubicaban en la ciudad de Londres, donde estaba el hogar de mis abuelos (en la vida real situado en Aluche). Allí iba con mi primo O. y otro colega de un pasado olvidado. La casa de mis abuelos en Londres (joder es que suena tan raro... ójala fuese así) nos servía para hacer una escapada findesemanera mientras ellos estaban en España. El caso es que tras haber pasado todo el día pateandonos la ciudad llegabamos al cálido hogar con la intención de descansar un rato antes de volver a salir. Pero una vez dentro, eche un ojo a la chepa en busca de mi mochila y desde ese instante todo se transmutó en un clima de puro terror. Ya que no estaba donde debiera, por lo que me la habían guindado o la había perdido.



Al parecer dentro de la mochila estaban mis documentos de identidad, dinero, tarjetas de crédito, billetes de avión de vuelta y todo aquello que me separaba de ser un 'ilegal' en tierra extranjera. La histeria se apodero de mis actos. Zarandee a mis compañeros de viaje en busca de información - Recuerda, ¿Dónde es la última vez que la has visto? - Dando vueltas a mi cabeza sin perder un instante salí corriendo para ver si se me había caido en el camino. Nada en las escaleras, el portal, la calle, la estación de metro de Trafalgar-escuer (nostamal la keli de mis agüelos) hasta que saliendo del metro por último pregunté en un kiosko de prensa (tipicamente español) y lo hice en español. El kioskero me hizo ver que no entendía ni jota y tuve que replantear mi pregunta en inglés. Tras este incidente de desubicación lingüística me dí por vencido y regresé al hogar.



Allí estaban mis dos compañeros con la mochila despollandose de risa. Se trataba de un bromazo que me habían gastado. Lejos de la reacción lógica de asesinarlos in situ, me sentí tan aliviado que únicamente me dediqué a abrazar la mochila entre lágrimas de alivio, recuperarme de las recientes taquicardias y aguantar estoicamente mi condición de pardillo para el resto del viaje. Pero a partir de este instante es cuando el sueño se vuelve realmente interesante, pues propongo con mi primo recoger un poco la casa. Cuando llegamos al dormitorio de mis abuelos en el hueco detrás de la puerta encontramos un inmenso montón de restos de paella. La primera reacción fue dudar de los hábitos higiénicos de mi propia familia, es decir llamar a mis abuelos 'guarros' con todas las letras. Pero mi primo sacó la excéntrica idea de que eso era precisamente comida que había dejado mi abuela en el suelo para nosotros. Y alargó la mano en busca de un bogavante que le devolvía una coquetona mirada de complicidad.



Al cogerlo y viendo que le faltaba la parte posterior (la cola) y tenía signos inequivocos en la cabeza de haber sido succionado con sumo placer por alguién, la teoría se desmoronó y el asco que sentimos nos hizó bordear los límites del vómito. Entonces como chicos responsables nos pusimos a limpiar esos pútridos restos de paella con nuestras manos metiendolos en bolsas de basura. En un instante miré mis propias piernas y comprobé como tenía los pies, la sandalias y las pantorrillas llenas de restos descompuestos de paella. Esa imagen me hizó sentir una arcada de asco tan vívida que me desperté en ese momento.



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Con esto termino por hoy. Agur

sábado, julio 23, 2005

A Luis Mª Ansón pongo por testigo...

Tras haber pasado unos días sufriendo el más perjudicial de los aburrimientos, una vez finiquitado el culebrón por el fichaje de Martin Petrov nada me parecia interesar. Un aburrimiento que propaga esa pereza devastadora que te deja inapetente a cualquier tipo de actuaciones. Pero ayer noche todo cambió cuando un conocido/saludado un poco tocado por el alcohol me informó sobre algo que despertó mi completo interés. Se trata de un 'concurso de relatos veraniegos'. Esto a priori causaría mi más profunda de apatía y desprecio, pero la cosa cambia al ser convocado por paradigma de la información objetiva de este disfuncional país en el que tengo la fortuna de habitar... Si, amigos se trata de un concurso de "La Razón". Ni que decir tiene que me siento como una quiceañera mojando las bragas delante de Kirk Cameron o conquiénseaqueestedemodahoy.



Este verano ya tengo un objetivo claro conseguir que mi nombre completo salga en dicho diario. Nada de que aparezcan sólo mis siglas en un artículo genérico de intóxicados por aceite de colza o salmonerosis o similar; ni tampoco voy a necesitar abrir en canal a nadie con un hacha para conseguir mi andigüarjoliano minuto de gloria.



Aquí me comprometo que cada semana pondré toda mi total ausencia de capacidad creativa en mandar un relato de cuatrocientas palabras (o menos) con la primera sandez que se me pase por la cabeza hasta la finalización de dicho concurso. Hago 'pública' mi intención porque quiero competencia. Me refiero tanto aquellos jovenes creadores salidos de la Cantera realizArte como a cualquier otro que pretenda adelantarse y guindarme el triunfo. Todos sabemos el placer que podría otorgar poder restregarselo por la cara a algún otro con tu misma ilusión, no seré yo el que a mi costa os impida dicho beneficio espiritual.



Enlace con las bases del Concurso

jueves, julio 21, 2005

Les avantages du progrès

Hace aproximadamente dos años (semana arriba o abajo) me encontraba por primera (y probablemente última) vez en mi vida en la provincia de Ciudad Real. Atónito observaba como un tipo orgulloso me mostraba unas torres, acabadas en unas antenas colocadas en su parcela. Ese tipo era el dueño de la casa adyacente me explicaba a mí y a otros que me acompañaban, lo chanantes que eran sus torres y cómo eran lo mejorcito que podía permitirse cualquier radioaficionado a la última. En ese instante recuerdo que pensé que llevaría a alguién a tener semejante hobbie, y de qué coño hablarian unos radioaficionados con otros ¿no tenían telefonos?, ¿internet?...


Ese pensamiento de duda me duró milesimas de segundo ya que ese tipo, me tenía literalmente comiendo de su mano. El día antes, justo el día que me lo presentaron, se había casado vestido de Elvis. No contento con dejarnos asistir a dicho bodorrio, nos surtio con toneladas de caviar cómo explicarnos a Be., Gu. y a mí, cosas como las diferencias entre las diferentes biografias publicadas sobre Elvis y convenientemente cotejadas en cuales, (usando palabras textuales) - se echaban más mentiras. -. No me veo capaz de transcribir la cantidad de cosas chanantes que pasaron ante mis ojos en aquel fin de semana y que quedan grabadas a fuego en mi caprichosa memoria. Aunque pueda parecer lo contrario, no tengo más que palabras de agradecimiento y parabienes diversos con ese muchacho y sus padres, que nos invitaron al día más feliz de su vida solo porque ibamos a la facultad con su otra hija. Seguramente la mejor boda a la que asistire en mi puñetera existencia, mas que nada porque no conociamos a nadie y nos daba todo igual.



Hoy me he acordado precisamente de esas torres, de cómo todos los adelantos más o menos científicos terminan antes o después convirtiendose en artículos de ocio. Esta reflexión a la que he llegado ha sido a causa de ver como mi hermano configuraba y probaba el nuevo GPS que tiene que instalar en su coche. Verle correr por toda la casa de un lado para otro, mientras comprobaba como se registraban sus movimientos por sátelite me ha causado verdadera pena. Aún no he visto a nadie jugar con penicilina(*), pero todo se andará...

martes, julio 19, 2005

Movida en el dejcampao

Como siempre me advirtieron hay que cuidarse de las malas influencias. La violencia ha hecho mella en mí. Esta tarde he tenido una riña mientras sacaba a los perros.



Un sol de justicia ofrecia sus últimos rayos, yo iba tranquilamente escuchando el discman, mientras mis perros cagaban y meaban donde mejor les parecia. A media tarde casi se me garantizaba una exclusiva soledad paseando por el campo que hay adyacente a mi hogar. ¿Quién más que un parado tendría tiempo suficiente para malgastarlo así? La respuesta era obvia y aparecia en el horizonte la figura del héroe mítico por antonomasia : Un jubilado. Con sus pantalones grises, su chaleco, su garrota y su palpusa. El rostro curtido al sol, la nariz aplastada y el ceño de constante fruncido casi cortaba la respiración. Nos ibamos a cruzar con él en el camino de vuelta. Sintiendome del todo indigno crei que pasaria a su vera con la mirada gacha y allí acabaria la experiencia. Pero esto hoy no sucederia asi. El encuentro entre jubilado y parado; maestro v.s. aprendiz; experiencia v.s 'descaro juvenil'; la templanza v.s. la rebeldia... era inevitable.



El detonante fue cuando al cruzarnos mi perro Lucas(que suele ir suelto en el campo)se acerco a medio metro del jubilado. Este ni corto ni perezoso el jubilado le lanzó una patada a mi perro que este esquivo como pudo. En ese instante mi admiración se transmuto en rabia visceral y hecho todo un broncas le espete: - ¿Pero qué coño hace? - Él me contesto que vigilase a mi chucho porque le iba a mear encima. A lo que yo completamente crecido afirme algo sobre su capacidad de asimilación de conceptos es decir - Usté es imbecil. - Él frenético y empezando a mover la garrota me soltó una serie de gruñidos, difamaciones y argumento que era un maleducado que no tenia respeto.



A lo que yo frío como un témpano, le solte una retahila de paridas y frases hechas sobre que el respeto no se gana peinando canas sino que uno se lo tiene que ganar con educación... pfffffffffffff Cosas que ahora me costaria repetir manteniendo serio el gesto. Y todo esto aún sabiendo que él tenía la sartén por el mango y sólo diciendome - Vetal pedo chaval, eres gilipollas...- o similares, habría desarmado toda mi argumentación. Pero no fue así y viendo como se achacaba empecé a crecerme y por una vez en la vida mis estudios universitarios me sirvieron de algo. Procedi a decirle de bastardo para arriba hasta que quedé completamente saciada mi sed de violencia verbal. Aguantandole la mirada sin pestañear, realicé un chajquido con la lengua, dí media vuelta y los chuchos por una vez en su vida me siguieron sin rechistar.




Ahora vendrá quién me diga que debería habermelo tragado y compadecerme del pobre viejo. A lo que les respondo que peor hubiese sido dejarme con la mala sangre creciendo en mi interior y comermela con patatas. Ahora a esperar si los nietos me vienen a buscar para crucificarme o algo.

lunes, julio 18, 2005

Gran ganga, yo soy de Teherán

Anoche quedé a cenar con mis contactos Erasmus en Madrid. Cé. nos llevo a un restaurante libanés. Al parecer ella había insistido en ir allí porque su madre es libanesa y así podría tirarse el pisto con sus conocimientos delante de los demás. Que dicho sea en conjunto toda la información contrastada que teniamos sobre ese país es que probablemente eran moros. Ya sabreís que atrevida llega a ser es la ignorancia. Amén.



Lo que más gracia me hizo fue ver como Ph. y Ja. los muchachos alemanes, que estaban famélicos, no perdian la mínima ocasión para tirarle hirientes pullas. Ellos lo que querían era ir a cenar a su habitual; CasaMingo un local donde les servian un pollo entero, ensalada y patatas por cuatro duros. Yo aunque entusiasmado con los chicos y su sabio proceder, decidí no tomar partido y permanecer calladito. Bien a gusto iria a comer piedras con cristales con tal de ser participe de la belleza y juventud de este grupo. Lamentablemente todos sabemos que solo se pega lo malo y negativo. Así que me conformo con actuar como una suerte de 'Gustav Von Aschembach de extrarradio' ante mi grupo de 'Tadzios' internacionales.



A pesar de todo la comida estaba bastante buena, solo pongo el 'pero' de que esta mañana (y tras dos cepillados de dientes) el colacao aún me sabia a ajo. Con esto no quiero dar la impresión de que tenga algún tipo de tirria contra el mundo árabe. Todo lo contrario, desde muy pequeño esta rica cultura esta arraigada en mí. Aún recuerdo cuando en el colegio tuvimos nuestro primer compañero de intercambio. Hasta ahora mi primer y único amigo iraní, Parham (pronunciado parjam). No se borra de mi memoria como sin hablar una palabra de castellano, en el recreo mientras nosotros engulliamos tigretones, bollicaos o phoskitos, él sacaba de una servilleta un trozo de materia gelatinosa y negruzca que nos ofrecia con candor a modo de intercambio cultural. En esa época estabamos hiper-espabilados y nadie acepto el timo. Me pregunto qué resultaria de hacer este mismo experimento en cualquier oficina llenita de pseudo-progres con ElPaísSemanal bajo el brazo. Fijo que picaría todo dios. Sin duda, cuanto más viejos más tontos.



Mañana más.

sábado, julio 16, 2005

Eres mi logotipo de hombre

Voy a escribir este post inducido por otra persona y una idea suya. Esta persona es una de los innumerables fans de esta bitácora y a petición expresa suya no daré su nombre real y lo ocultaré bajo el pseudonimo del todo despectivo como: 'Filóloga'. No soy proclive a atender todas las peticiones que recibo, pero en este caso me he conmovido tanto que voy a acceder a dicha petición poniendo además lo mejor de mi parte.



Al parecer esta muchacha ayer vió en un programa de televisión algo que se le marcó a fuego en el cerebelo, ahora no recuerdo si era el programa de las parejitas presentado por Anabel Alonso o si era 'Redes' de Edu Punset. Siento que mi vaga memoria no alcance para más. Lo que vio, escucho y paladeo fue como una chica decía una frase que desde entonces ha venido subyugando su atormetada alma. La frase es: - Eres mi logotipo de hombre. -



Desde ese instante 'Filóloga' ha sentido que tiene que hacer todo lo que este en sus manos para que esta muletilla se ponga de moda y llegue hasta el último reducto de usuarios de la lengua castellana. Eso es algo que yo puedo entender a la perfección pues no creo que haya algo más satisfactorio que el orgasmo de placer que uno siente al comprobar como un rumor, falsedad, leyenda-urbana u parida en general perpetradas por uno mismo se vean propagadas como la peste negra y al cabo del tiempo llegan a tus oidos en boca de otra persona . En ese instante uno alcanza el verdadero nirvana y todo lo demás son meros sustitutivos de fátua felicidad.



Así que cuando dentro de unos años, 'Filóloga' vaya en el metro y escuche como dos jovenzuelas de cuarentaytantos comentan dicha frase (por supuesto citando que la han leído en este humilde bloj) el sueño se habrá realizado y todos podremos morir en paz. Yo al menos ya he cumplido mi parte.



Ejcuchando: El fuego amigo Sr. Chinarro

viernes, julio 15, 2005

Miserias del blogger

Para un peaton nato como yo, las limitaciones espaciales que me suponen el no haber adquirido el abonotrasportemensual son muchas. Sobre todo que mi libertad de movimientos se ve consideradamente reducida. Por ello ayer siendo del todo egoista, aunque no tanto como me gustaría llegar a ser, quede con un colega en un exótico punto de la ciudad como es Pacifico donde tenía que ir a devolver unos libros y consiguiendo así no gastar más que los mínimos viajes de mis múltiples bonodiez:(renfe, metrobus, interubanos...) Lo que me lleva a comentar estos datos sin interés es que este colega es alguien al igual que yo, sin talento, sin capacidad y sin un ápice de voluntad en aportar algo al mundo que no sea más que puro rencor. Es decir otro blogger más.


La estupida reflexión de hoy es comprobar como una vez estas metido en este ponzoñoso mundillo de las bitácoras, tu percepción del mundo se altera considerablemente: Estas más al tanto de lo que ocurre a tu alrededor, acudes a lugares y citas con la esperanza de encontrar autenticos 'filones de caviar' aunque realmente no te interesen una pela, etc... Prueba de la potenciación del radar de marujeo es lo que voy a relatar ahora.



Después de haber consumido catorce euros en cerveza helada, ya dentro de la estación de metro cada uno en un andén proseguiamos nuestra conversación en voz suficientemente alta como para entendernos. De repente a mi colega se le acercaron un grupo de quinceañeras reunidas en torno a un chavalote moderno y maqueao (seguramente por su propia madre) y se sentaron en el mismo banco que él. En ese instante interrumpimos la conversación y procedimos a ver, oír y callarnos como putas. Entonces ví como una de las chicas elogiando el olor del chico se abalanzo sobre su cuello para olijquearle mejor y adivinar si se trataba de colonia nenuco, chispas u otra de más postín. Acto seguido el resto de las muchachas se arremolinaron sobre el mozo para olfatearle y dar su propia opinión. En ese instante mi colega intentaba no despollarse de risa en sus caras y yo buscando su mirada complice, extendí la palma de mi mano mientras con la otra hacía como si escribiese encima. Gesto inequívoco de que tomase nota de hasta el más mínimo detalle, y por supuesto cagandonos de risa por compartir el mismo síntoma de disfuncionalidad.


Mañana más...

miércoles, julio 13, 2005

Pesan mas que mi equipaje el dolor y la tristeza, el porqué de este viaje.

Por variar un poco la estructura habitual de este bloj, dejo de despellejar aquello que me pase por la cabeza y a cambio os entrego un poco de metralla para que podaís acribillarme. Lo cierto es que estoy un poco hastiado de escribir tonterias con fin cómico y mi estado de desánimo hoy no me permite hoy ser un adlatere de Elvira Lindo o similares. Lo malo es que deshaciendome del cinismo y el rencor, queda al descubierto mi absoluta falta de capacidad y lo único que puede resultar son ñoñeces como esta que toca hoy.



Como ya habre dicho en alguna ocasión soy el típico toli que podreis ver con los cajcos y el discman siempre que va por la calle. Incapaz soy incluso de bajar al super sin ellos. En modo confesional os informo de una de mis manias al salir de viaje. Siempre que salgo de viaje tengo una mania inalterable: al abandonar ciudad de salida o al llegar a otra de destino tengo que ir mirando por la ventana y escuchando en mode repeat alguna canción de especial relevancia personal. Este ritual que realizo siempre que viajo en turismo, bus o tren(lamentablemente en avión no esta del todo bien visto usar aparatos electrónicos). Lo peor de todo es que cuando me entra esta vena músico-paisajistica sale de mi interior todo lo sentimentaloide y tiendo a emocionarme como una lerda quinceañera. Esto solo me sucede al observar paisajes urbanos(el campo en todas sus variantes me la trae floja) y con especial énfasis al llegar o dejar Madrid.



Ejemplificación al canto:

Viernes 8 de Julio
  • Salida de Madrid (Estación de Atocha): Benjamin Biolay "A l'origine"

  • Llegada a Alicante (Estació d'Alacant): Costa Brava "Treinta y tres"


  • Lunes 11 de Julio
  • Salida de Alicante (Estació d'Alacant): Nacho Vegas "El hombre que casi conocio a Michi Panero"

  • Llegada a Madrid (Estación de Atocha): Family "El mapa"




  • Agravante de esta situación de inestabilidad emocional ( como todos sabemos que las emociones estan para esconderlas y obviarlas todo lo posible!) es que soy capaz de recordar casi todas canciones de los viajes importantes de mi vida adulta.


    Mañana mas y seguramente mas currao.

    martes, julio 12, 2005

    Deberiamos replantearnos el concepto de ciudadania.

    Ya estoy de regreso tras mi escapada alicantina, probablemente la única vez que veré el mar este verano. Bueno un desempleado no puede tampoco pedir peras al olmo y me conformare con la bendita 'soledad' del madrileño en agosto.



    El viaje en sí ha sido una autentica regresión juvenil; con jornadas playeras diurnas(lamentablemente topamos con banderas rojas, pero cuando pudimos bañarnos disfrutamos de mar con olas importantes que nos oxtiaban a diestro y siniestro, como a mi me gusta el mar), salidas nocturnas con largas discusiones sobre temas abstractos que no llegan a ningún fin concreto (Sacando el tertuliano que todos llevamos dentro en modo profesional, dando golpes encima de la mesa y todo tipo de trucos expresivos de indignación juanadriansenianos para temas tales como 'Origen de la personalidad: Instinto o entorno' o dicho sin eufemismos: 'Un maricón: ¿nace o se hace?'.); Exploracion de distintos tipos de vida nocturna de una ciudad costera de provincias; Alcoholismo radical; Tópica sesión de nudismo gratuito en una playa en el medio de ciudad a las tantas de la noche; etcetera, etcetera... En resumen todo ocio, sin realizar ninguna actividad remotamente cultural como pudiese ser: ir a ver museos arqueologicos ir a ver noseque castillo... es decir unas autenticas vacaciones.



    Pero no es mi deseo dedicar este post a detallar experiencias sino para hacer algo mucho más interesante; poner a parir publicamente a mis colegas (por fin se amortiza el bloj). En este findesemana me reuní con E. de Barna y C.S.V. de León aunque residente en el mismo Alicante. Practicando una vez más convivencia con ellos me percate de la absoluta diversidad del ser humano. En este caso para diferenciarlos pondré como ejemplo las cosas que descubrí de ellos únicamente observando lo que que miraban por televisión.



    Por un lado esta C.S.V. para quién no lo conozca, diré que a sus 34 añazos tiene la virtud de ser la persona más pueril e irresponsable que conozco y paradógicamente a la vez consigue llevar un modus vivendi de autentico jubilado. C.S.V. además tiene la curiosa cualidad de indignarme con practicamente todas sus opiniones y a pesar de todo consigue hacer despertar ternura en mi ser que impide que le mate a palos. C.S.V. se decubrio siendo fan de la serie de dibujos "Sinchan", cuyos capítulos miraba con autentica devoción. Una serie que mi opinión es una puta mierda para niños (del todo lícito) pero en el caso de los fans adultos solo puedo calificarles como subnormales profundos que disfrutan con bromas del tipo cacaculopedopis perpetradas por un mico repelente. "Sin-chan" es como tantas cosas que inexplicablemente se ponen de moda, pero que el paso del tiempo se encarga de dar su justo valor (el efecto Beavis&Butthead).



    Por otro lado tenemos a E. el 'quillazo', una persona que sin ningún tipo de reparo presume de ser probablemente 'el mayor experto sobre "A salir de clase" en este país'. En fin, sin comentarios. Por su lado E. nos sorprendio gratamente al hacernos visionar el episodio fin de temporada de una serie de TV3 "El cor de la ciutat". Una telenovela en catalán en la que tras la entrada de los títulos de crédito se anunciaba el cáracter de la serie diciendo que era el capítulo 1014 de la misma. Por hacer un ligero resumen detallare una escena final que me pareció especialmente chanante: En el contexto de una boda familiar, un pavo con una enfermedad terminal y tras haber echado un casquete de reconciliación con su churri nel coche, entra en la casa se encuentra con que otro personaje (el malo) tiene atada a la mujer de su hermano con la intención de violarla. Los dos pavos comienzan una pelea y el malo, termina clavandole un cuchillo en el vientre y acelerando su fin. Pero en ese instante aparece el hermano del malo, que milagrosamente ha escapado a la muerte saliendo del pozo donde su propio hermano le habia arrojado. Pero el esfuerzo ha sido enorme y esta demasiado débil para hacerle frente. Así que la mujer hubiese vuelto a quedar a solas contra el malo de no ser en el último momento el malo cae abatido por un disparo que le es asestado gracias a una milagrosa aparición de los mossos d'esquadra. No siendo suficiente, aparece la churri del enfermo terminal con un cuchillo clavado nel vientre y le saca de la habitación (supongo que con el fin de que se desangre con más celeridad mientras llega la ambulancia)y salen al jardín donde en un memorable plano picado, visione una de las interpretaciones de los últimos estertores de un moribundo mas chanantes que jamás he visto. Como habreís podido deducir la serie me parecio de lo mejorcito que he visto en siglos e intentare seguirla en el futuro. Pero nada se puede comparar a a ver mi colega metido hasta el cuello en el desarrollo de la acción y como comentaba las jugadas con suma inocencia con perlas del calibre de: - Oxtia no, la va a violar. - Pffffffffffffffffffffffffffffffff




    Que puta pena todo en general. Con esto quiero concluir que nadie se escapa de la alargada sombra de sus propias mierdas. Avisados quedamos todos. Ciao.

    domingo, julio 10, 2005

    Complint des d'Alacant

    Desde mi findesemaneo alicantino, interrumpo la degustación de turrón y hortxata para cumplir con mi apuesta de publicar 'algo' cada dos días. Ójala tuviese más tiempo para detallar mis experiencias vacacionales, pero no es así. Seguramente detallare algo del 'caviar' derramado a mi vuelta a Madrid.


    Por poner un segundo parrafo y entrando en el mundo de los radioblogs os recomiendo uno que estoy siguiendo ultimamente y en el cual he descubierto algunas cosillas interesantes:

    POPCASTING


    Deu

    viernes, julio 08, 2005

    Curso básico de interpretación de sueños VI

    Atravieso una fase en la que estoy soñando mucho. Bueno quiero decir recordando cosas que he soñado cuando me despierto. Lamentablemente no todos los días puedo recuerdar algo utilizable para que el post del día se me escriba solo. Normalmente no queda nada más que imagenes o situaciones sueltas, que por divertidas que me puedan parecer sino estan dentro de una narración poco sirven para el bloj. Aquí va uno de los últimos días que si da para un post. Cómo me mola tener sueños con personajes 'famosos', denota tan poca personalidad pfffffffffffffffffffff


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    Todo comenzaba en mi hogar, me despertaba y bajaba las escaleras. No había nadie más en la casa así que me disponia a desayunar cuando cruzaba la puerta un hombre con camisa floreada. Se trataba de Joaquín Luqui, bueno o alguién muy parecido, con la misma complexión pero mucho más joven, es decir con el pelo rubio ceniza supliendo su caracteristico pelo canoso. Yo le veía entrar como Pedro por su casa, solo que por la mía. Así que me puse a seguirle y entramos en la cocina donde le enganchaba por de trás y le hice una pregunta que me encantaría poder tener ocasión para hacerla en la vida real: - Oye, ¿Pero tú no estabas muerto? -



    No recuerdo que me contestó. Lo esperable hubiese sido el marktwainiano: - Los rumores de mi muerte eran un tanto exagerados. - que hubiesen le hubiesen hecho ganarse toda mi confianza. No fue así y por tanto seguía con todas mis sospechas apuntando al extraño de mi hogar. Pero por una razón incomprensible en vez de buscar la confrontación y echarle a patadas, tomé la ilógica decisión de espiarle para ver que hacía. Pero en un momento de descuido, mientras preparaba el desayuno J.L. se escapó de mi campo visual. Asustado empecé a buscarle por todos lados y llamarle. Hasta que por una ventana le ví huyendo como un rayo hacia por la calle.



    ¡Maldición! Me habían robado en mi puta cara. Tan rápido como pude salía tras de él, pero me sacaba un buen trecho de ventaja que tenía que recuperar. Me dedique a gritar - Al ladrón, al ladrón. - con la esperanza de que alguién le parase. Por suerte los chavales de la urbanización se lanzaban con las bicis contra Joaquín Luqui (pffffffff esta imagen me txana tanto) y conseguían interrumpir su huida. Al momento llegaba yo, lo enganche por el cuello (recordemos mi formación como segurata) y le amenazaba para que no corriese más o iba a saber lo que era bueno. En ese instante supe ver que no era Joaquín Luqui sino que se trataba un actor pelirrojo ( Un tal Enrique Martinez) que había visto hace unos días en la peli "Slam" (donde casualmente Joaquín Luqui hacía un cameo). Junto a la panadería mis convecinos se arremolinaban alrededor nuestro y sin ningún tipo de prueba me daban toda la razón.



    Sacamos de los bolsillos del falso J.L. un enorme fajo de billetes y unas joyas o cosas de valor, que aunque no había visto antes, sostenia con aplomo que las había robado de mi casa. Todo el mundo me instaba a llamar a la policía para que se pudriese en la cárcel. Así que yo me lo lleve por la fuerza a casa, donde ya estaba toda mi familia. Les relaté lo acontecido y ante mi sorpresa ni se inmutaron. El falso J.L. se sentó en el sofá como si nada hubiese pasado y mi progenitora le preguntó si le apetecia quedarse a comer. Nadie daba el paso para llamar a la policía y yo me enervaba cada vez más. Intente dirigirme hasta el teléfono y mi progenitora me lo impedía cortandome el paso, diciendome que lo que tenía que hacer es poner la mesa.



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    Me pregunto cómo es que no me da ni la más mínima vergüenza contar cosas como estas. Cuanta mierda tengo en la cabeza. En fín, como siempre se agradeceran cualquier tipo de comentarios, análisis y pullas en mi contra.


    Ciao.

    jueves, julio 07, 2005

    When i realized

    He madrugado para acudir a uno de los momentos más maravillosos del mundo. Un lugar donde puedes observar seres míticos y mágicos elevarse sobre la mediocridad de sus supuestos semejantes. Me refiero a la oficina del INEM. Contento como unas castañuelas por poder disfrutar de largas esperas observando a los funcionarios en su habitat natural: puteando a los desempleados.


    Nada más llegar me he acercado la señora segurata con la intención de preguntar donde debia sellar mi tarjeta de putoparao. Pero delante mio estaba una señora que ha comentado que había mucha gente. Y la segurata flemática, con aquella suficiencia que tienen las personas que les da igual ocho que ochenta, ha apuntado: -Eso no es nada, ayer aquí no cabiamos. - y remató con su teoría bestial: - Pero eso es porque toda la gente que trabaja en colegios viene ahora a apuntarse al paro. - Después compungido le he preguntado donde tenía que ponerme a esperar para que me sellasen.



    Iba con la idea de que con una una brillante luz se me cegarian los ojos, mientras que 'la máquina de la verdad' estaría conectada a mí con todo tipo de sensores, cables y demás. Mientras tanto un funcionario a lo Julian Lago con estas y otras técnicas sacadas de la KGB me intentaría sonsacar si de verdad estaba buscando trabajo y cómo es que no lo había conseguido todavia. Nada más lejos de la realidad, se vuelve a demostrar el mucho daño que hace creerte las peliculas que ves en la televisión. Lo que ha sucedido es que mientras esperaba la cola de información, un funcionario se ha acercado y a preguntado si alguién venía a sellar. Le he dado mi tarjeta y mi DNI, ha ido al ordenador a comprobado algo, ha estampado un sello en mi tarjeta y me ha devuelto todo en cuestión de segundos. A lo que yo atónito, le he preguntado - ¿Y eso es todo? -

    martes, julio 05, 2005

    The amazing adventures of Lift-man

    La mini-crisis de hoy viene causada por mi peculiar situación laboral o más bien a su ausencia. A estas alturas ya no voy a engañar a nadie, estoy cobrando el paro y bien a gusto que estoy sin hacer nada de provecho. Pero esta idilica situación tiene un serio incoveniente; soy incapaz de desechar el complejo de culpa judeo-cristiana que se me inculcó gracias a una educación católica (jamás podre agradecer esto lo suficiente). Así que de vez en cuando me dedico a bucear por las páginas de infojobs por si me encontrase con el trabajo de mis sueños. Obviamente no es así y me encuentro miles de cosas para las que no estoy cualificado y muchas otras de teleoperador y comercial que no me interesan en este momento (ya vendrán las épocas de carestia).



    Aún así la culpa hace que me inscriba en alguna oferta aún sabiendo que no me va a interesar. Este ha sido el caso de hoy. Una simpática muchacha me ha llamado para concertar una entrevista para un puesto de teleoperador. Las condiciones eran tope prometedoras: 40 horas semanales, turnos rotativos de mañana-tarde-noche, dos findes currados por mes, y pagando lo mínimo que estipula el convenio colectivo de teleoperadores. Pero aún quedaba otra condición interesantisima, no había horarios fijos ya que me encargaría de suplir a los demás compañeros, lo cual era genial ya que según me ha explicado (cuando la he interrogado al respecto) esto conllevaba que una semana podía currar dos o tres días y compensarlo a la semana siguiente dandome un palizón currando nueve o diez dias seguidos.



    Wow! ¿Cómo decir que no cuando casi gano más pasta sin hacer nada? Pues bien fácil. La muchacha ha sabido tocar justo la tecla adecuada, cuando me ha explicado que lo que tendría que hacer era currar en servicio técnico de reparación de ascensores. La mente se me ha quedado en blanco ante la perspectiva de poner añadir otra sandez mas a mi ya de por si graciosísimo curriculum vitae. Así que tenía concertada la entrevista para mañana. Cuatro décimas de segundo después de colgar me he arrepentido hasta sentir asco de mí mismo. He mirado el numero grabado en la memoria del móvil y he llamado para anularlo alegando falsas excusas. Ahora me vuelvo a sentir culpable por mi absoluta vagancia y desinterés por curros de medio pelo. Aún así no me juzgueis duramente, si hubiese sido verdaderamente trabajar de ascensorista pongo la mano en el fuego que curraria incluso como becario sin cobrar un maravedí. Eso si que debe ser un curro txanante!

    lunes, julio 04, 2005

    Venta anticipada

    Esta tarde he ido a Atocha para pillar unos billetes de tren ida-vuelta para mi inminente ejcapada güiquendiana a la playa. Al llegar he cogido número dispuesto a esperar pacientemente mi turno, al mirarlo he visto el A122, cuando he echado la vista las pantallas que avisan los siguientes turnos y ver que iba por el A278 se me ha caido el alma a los pies. Aunque el ritmo avanzase a toda oxtia algo me decia que tenía algo de tiempo hasta que llegase mi turno.


    Así que me he dedicado a errar por la estación de Atocha y alrededores: Visita pormenorizada la tienda de Dvds de 2ªmano, kioskos de prensa, el jardín 'exótico' del AVE, ojeada a los puestos de la cuesta de Moyano(ahora situados nel Paseo del Prado) etc... y cada vez que hacía una de estas cosas vuelta a los puestos de venta anticipada de billetes para comprobar que mis cuentas no cuadraban, nada más que avanzaban las B´s y las A´s no lo suficiente.


    Una hora y media después, me encontraba con un montón de papelillos de turno A. Cada vez que me acercaba pillaba uno debido a súbitos ataques de pánico, no fuese a pasarse mi turno y no tener otro número posterior (pfffffffffff esquizofrenias personales, un mundo fascinante!). Asi que he cogido mi A122 y he entregado el A166 y el A225 a un grupo de simpaticos nipones cargados de bolsas del DIA, para que se saltasen unos cuantos turnos. Todo ante la cara de mala oxtia de unas gitanas que estaban sentadas (la élite) que se han pispado de mi gesto y me habrán echado mil maldiciones. Pero inmediatamente he pensado: que les den mucho por culo! Mi gesto estaba perfectamente estudiado, ya que había una chica preñada esperando de pie a su vera y bien que se han hecho las suecas estirando las pìernas y mirando para otro lado en vez de ceder el sitio.


    Escuchando:
    Suzanne Vega Retrospective.

    domingo, julio 03, 2005

    Tuentiforauerpartipipol

    Este fin de semana he tenido algo mucho mejor de lo que podría proporcionarme cualquier plataforma de televisión digital, cinematógrafo, concierto músical para condonación la deuda externa a los países africanos, circo o cualquier proforma de entertenimiento prefabricado que se os pueda ocurrir. Mis vecinos adultos se han ido a la playa dejando a su primogénito de 19 años e hija menor de 16 solos en casa. Esto ha digievolucionado en una megafiesta de barbacoa y piscina repleta de jovenzuelos todo el fin de semana. Fiesta a la que yo he asistido en cierto modo, bajo una sombrilla y en una tumbona, escondido al otro lado de un aligustre y cotilleando conversaciones ajenas con la trompetilla a pleno rendimiento. Es decir lo que hago en la Renfe pero tumbao y sin salir de casa. Como un marqués!


    Voy a poneros en antecedentes sobre nuestra familia Flanders particular. Mis vecinos menores desde que alcanzaron la edad del pavo han sido constante motivo de chanza familiar. Algunos ejemplos: Recuerdo aquellos primeros tiempos adolescentes en que el chico se quedaba solo y aprovechaba para poner música (OrejaVanGogh, Cantololco etc...) y cantarla a voz en grito, y que por misterios de la ingeneria de tabiques chaleteros a nosotros solo nos llegaba su inocente voz a capella... Nosotros despollados de risa dudabamos si las nuevas generaciones preferian hacer eso a masturbarse compulsivamente como la gente de bien. La chica, de pequeña fue una valiente promesa de la gimnasia artistica de la que la gran Paloma del Rio hubiese podido decir tantas cosas, hasta que harta de la presión y de pasar hambre, lo dejó todo para poder ir el sábado a pulirse la paga semanal con las amigas catorceañeras al Burguer(qué gran época que hemos vivido todos!). El chico de natural inocente ha sido siempre mi favorito. De pequeño cuando vinimos a vivir aquí hace mas de una década se nos revelo como un joven fan de Michael Jackson, que lo imitaba bailando a la mínima ocasión. Con el estirón hormonal la inocencia no menguo en absoluto. Aún soy incapaz de contener la sonrisa cuando rememoro como hace un par de años (quizá mi etapa favorita) el muchacho se flipo con la serie "Un paso adelante" ("1,2,3" para el público francés). Abducido por el jip-jop se apuntó a clases de baile con la esperanza de entrar en la serie pasando algún casting. Y un día su madre llamó a nuestra puerta, a sabiendas de que yo era un chico universitario que me sabia mover lejos del municipio y que seguramente podría ayudarles en una duda que tenían. Pffffffffffff Al parecer querian comprar ropa txanante y moderna para poder impresionar en el casting y había oido leyenda de un lugar de moda llamado "El mercado de fuencarral". Yo lejos de sacarles de su error, les anime a acudir a dicho emplazamiento y no les aclare que no tenía ni puñetera idea del tema sobre me hablaban (cosa del todo obvia viendo mi vestimenta habitual). Que los jovenas sufran los mismos errores de sus antepasados.


    En resumen, he pasado el finde escuchando conversaciones juveniles verdaderas. Algo diferentes de las conversaciones juveniles de treintañeros, aunque tampoco mucho, en realidad son más o menos calcadas cambiando los contextos sociales. He estado disfrutando de algunos clásicos imperecederos: Música a todo trapo y como los jovenes cantaban las canciones de 'Offspring' o del rey del pop 'Jacko', es decir susurrando na-na-na-na la mayor parte de la canción y gritando los estribillos que sí se sabian. Escuchando bonitas disertaciones sobre que chica de la panda tenia mejores 'berzas', o crueldades generacionales varias. Como cuando una muchacha a mitad de la tarde anunciaba su despedida y la anfitriona le preguntaba que si se iba ella sola. Al responder que sí, mi vecina con sumo desdén concluia: -Vale.- Y según salía por la puerta todas las demás como una horda de hienas procedian a despellejarla viva. ¡Caviar beluga!


    Mañana más.

    sábado, julio 02, 2005

    Lecturas recientes (II)

    Ejerciendo del tipico pavo repelente, vuelvo a listar y comentar tontamente mis ultimas lecturas. Lo siento, es inevitable. Bueno al que no le mole que lo pase por alto, si a alguien le vale de recomendacion, pos guay. Aunque como vereís mis ultimas elecciones han sido en general bastante flojas.



  • 1. El gran sueño del Paraiso. Sam Shepard. Breve volumen de cuentos, con estilo muy americano y bien escrito, se deja leer con facilidad aunque se acaba en un pliqui y se olvida igual de rápido.

  • 2. Paisaje aproximado. Peter Stamm. Extraña novela que empece a leer por casualidad y que avanzaba sin apasoniarme. Situada en Suecia, Finlandia o otro lugar dentro del ártico (no me acuerdo) se cuenta la historia de una veinteañera recien divorciada con hijo, a la que le da la neura y decide darse un viaje atravesando Europa. Como acabo de resumir, todo lo que sucede es una sosez, pero a pesar de todo me ha quedado un buen recuerdo de la novela. Tiene algo.

  • 3. El padre de Frankenstein. Christopher Bram. Novela en que se baso la película "Dioses y monstruos", ya había visto la peli y no podía más que imaginarme a Ian McKellen como James Whale. En cualquier caso me gusto bastante como para leerme de nuevo la historia que ya conocia. Recomendable en cualquier caso.

  • 4. París era una fiesta. Ernest Hemmingway. Siempre había sentido no conectar con este escritor. En su momento no pude con "Adios a las Armas" ni con "El viejo y el mar" que me parecieron sendos pestiños y no conseguí concluir. Ahora más reviejo y rencoroso, doy un nuevo tiento a una obra menos 'importante' que me parece un descubrimiento y que además leí con gran placer. Este este caso se narran episodios de la familia Hemingway en París cuando eran pobres como ratas y se codeaban con otros bohemios ilustres de la generación perdida, a los que no pierde ocasión para poner a parir. En este caso tengo un punto de conexión porque también yo se lo que es ver francia con ojos de extranjero. ¡anda que no iba yo veces a los cafés y pedía una botella de vino y media docena de ostras para pasar la mañana! Por poner una pega diré que me chirria la absoluta falta de autocrítica por parte de Hemingway, lo cual me parece una de las peores caracteristicas posibles en un escritor.

  • 5. El desencantado. Budd Schulberg. Txanantisíma. Manley Halliday (trasunto de Scott Fitzgerald), totalmente acabado tiene que aceptar trabajar como guionista para Hollywood, y dejar atras su pasado autodestructivo. Obviamente no lo consigue. Lo que más me ha gustado son los episodios en los que Manley recuerda el pasado con su mujer en la época de las vacas gordas. Si tengo que elegir una lectura de todas las listadas que sea esta.

  • 6. Los Cantos de Maldolor. Lautremont. Recomendada por M. he sido incapaz de disfrutar y la he leído forzado, sin prestar atención. No se que me pasa pero estoy en una fase en que soy incapaz de prestar atención nada anterior al S.XIX.

  • 7. El Brazo Marchito. Thomas Hardy. Conjunto de cuentos del escritor inglés que me han dejado del todo indiferente. Ni fú, ni fa.

  • 8. La extranjera. Sergey Dovlatov. Escritor ruso fogueado en el New Yorker que escribe una novela corta sobre situada en un guetto ruso en los USA durante los setenta. Me gustó mucho la ambientación y la descricción de ese mundillo aunque la trama principal es bastante insulsa.

  • 9. Porno. Irvin Welsh. Diez años después de Transpotting se retoman sus personajes y chanchullos. Mi favorito Sick-boy es el principal narrador. Me ha encantado, me apetecia un montón leer sobre escoria blanca de Leith.

  • 10. Escoria. Isaac Bashevis Singer. Libro elegido por su título que obvio es decir me parece genial. Más cuando se trata de una novela que habla de la comunidad judía en la Viena del 1904, contado por el escritor en yiddish más conocido y premio nobel. Elección erronea, la novela es un bluff, nada que rascar. Fatua y aburrida.

  • 11. Pálido Fuego. Vladimir Nabokov. Leída casi en su totalidad esperando un retaso de Barajas en el claustrofóbico interior de un avión de easyjet. He de decir que hasta ahora es la novela de Nabokov que menos me ha gustado. Quizá mucho tuvo que ver el marco incomparable donde la empece.

  • 12. Fanfan. Alexandre Jardin. Historia de un muchacho francés que conoce chica francesa. Decide que para no perder la emoción de los prolegomenos de una relación, no va a liarse nunca con ella. La historia de un 'calientacoños'. A mi yo-ñoño le ha entusiasmado tanto que la leí de un tirón (el mejor indicio de una buena lectura).

  • 13. El cuarto Mandamiento. Booth Tarkington. Otro premio Pulitzer en mi haber. Retrato de la caida en desgracia de una familia terrateniente ante el crecimiento del mundo industrial. Novela victoriana y folletinesca. A pesar de este hosco resumen es muy entretenida.

  • 14. Suave es la noche. F. Scott Fitzerrald. Como este escritor últimamente se me aparecia por todos lados, decidí echarle un vistazo para ver que me estaba perdiendo. Libro que narra ficcionalizadas sus aventuras por la costa azul y que esta endiabladamente bien escrito.







  • Añadir que aún sigo con el "Gravity's rainbow" de Thomas Pynchon que me ha superado completamente. Es bastante jodido de leer y su enorme extensión hizo que me tuviese que tomar un descanso. Pero mi cabezoneria me dice que lo terminaré!
    Bueno, con esto mato mis demonios literarios un tiempo, espero que hasta dentro de otros tres meses. Ciao.

    Lo + seguido