sábado, julio 02, 2005

Lecturas recientes (II)

Ejerciendo del tipico pavo repelente, vuelvo a listar y comentar tontamente mis ultimas lecturas. Lo siento, es inevitable. Bueno al que no le mole que lo pase por alto, si a alguien le vale de recomendacion, pos guay. Aunque como vereís mis ultimas elecciones han sido en general bastante flojas.



  • 1. El gran sueño del Paraiso. Sam Shepard. Breve volumen de cuentos, con estilo muy americano y bien escrito, se deja leer con facilidad aunque se acaba en un pliqui y se olvida igual de rápido.

  • 2. Paisaje aproximado. Peter Stamm. Extraña novela que empece a leer por casualidad y que avanzaba sin apasoniarme. Situada en Suecia, Finlandia o otro lugar dentro del ártico (no me acuerdo) se cuenta la historia de una veinteañera recien divorciada con hijo, a la que le da la neura y decide darse un viaje atravesando Europa. Como acabo de resumir, todo lo que sucede es una sosez, pero a pesar de todo me ha quedado un buen recuerdo de la novela. Tiene algo.

  • 3. El padre de Frankenstein. Christopher Bram. Novela en que se baso la película "Dioses y monstruos", ya había visto la peli y no podía más que imaginarme a Ian McKellen como James Whale. En cualquier caso me gusto bastante como para leerme de nuevo la historia que ya conocia. Recomendable en cualquier caso.

  • 4. París era una fiesta. Ernest Hemmingway. Siempre había sentido no conectar con este escritor. En su momento no pude con "Adios a las Armas" ni con "El viejo y el mar" que me parecieron sendos pestiños y no conseguí concluir. Ahora más reviejo y rencoroso, doy un nuevo tiento a una obra menos 'importante' que me parece un descubrimiento y que además leí con gran placer. Este este caso se narran episodios de la familia Hemingway en París cuando eran pobres como ratas y se codeaban con otros bohemios ilustres de la generación perdida, a los que no pierde ocasión para poner a parir. En este caso tengo un punto de conexión porque también yo se lo que es ver francia con ojos de extranjero. ¡anda que no iba yo veces a los cafés y pedía una botella de vino y media docena de ostras para pasar la mañana! Por poner una pega diré que me chirria la absoluta falta de autocrítica por parte de Hemingway, lo cual me parece una de las peores caracteristicas posibles en un escritor.

  • 5. El desencantado. Budd Schulberg. Txanantisíma. Manley Halliday (trasunto de Scott Fitzgerald), totalmente acabado tiene que aceptar trabajar como guionista para Hollywood, y dejar atras su pasado autodestructivo. Obviamente no lo consigue. Lo que más me ha gustado son los episodios en los que Manley recuerda el pasado con su mujer en la época de las vacas gordas. Si tengo que elegir una lectura de todas las listadas que sea esta.

  • 6. Los Cantos de Maldolor. Lautremont. Recomendada por M. he sido incapaz de disfrutar y la he leído forzado, sin prestar atención. No se que me pasa pero estoy en una fase en que soy incapaz de prestar atención nada anterior al S.XIX.

  • 7. El Brazo Marchito. Thomas Hardy. Conjunto de cuentos del escritor inglés que me han dejado del todo indiferente. Ni fú, ni fa.

  • 8. La extranjera. Sergey Dovlatov. Escritor ruso fogueado en el New Yorker que escribe una novela corta sobre situada en un guetto ruso en los USA durante los setenta. Me gustó mucho la ambientación y la descricción de ese mundillo aunque la trama principal es bastante insulsa.

  • 9. Porno. Irvin Welsh. Diez años después de Transpotting se retoman sus personajes y chanchullos. Mi favorito Sick-boy es el principal narrador. Me ha encantado, me apetecia un montón leer sobre escoria blanca de Leith.

  • 10. Escoria. Isaac Bashevis Singer. Libro elegido por su título que obvio es decir me parece genial. Más cuando se trata de una novela que habla de la comunidad judía en la Viena del 1904, contado por el escritor en yiddish más conocido y premio nobel. Elección erronea, la novela es un bluff, nada que rascar. Fatua y aburrida.

  • 11. Pálido Fuego. Vladimir Nabokov. Leída casi en su totalidad esperando un retaso de Barajas en el claustrofóbico interior de un avión de easyjet. He de decir que hasta ahora es la novela de Nabokov que menos me ha gustado. Quizá mucho tuvo que ver el marco incomparable donde la empece.

  • 12. Fanfan. Alexandre Jardin. Historia de un muchacho francés que conoce chica francesa. Decide que para no perder la emoción de los prolegomenos de una relación, no va a liarse nunca con ella. La historia de un 'calientacoños'. A mi yo-ñoño le ha entusiasmado tanto que la leí de un tirón (el mejor indicio de una buena lectura).

  • 13. El cuarto Mandamiento. Booth Tarkington. Otro premio Pulitzer en mi haber. Retrato de la caida en desgracia de una familia terrateniente ante el crecimiento del mundo industrial. Novela victoriana y folletinesca. A pesar de este hosco resumen es muy entretenida.

  • 14. Suave es la noche. F. Scott Fitzerrald. Como este escritor últimamente se me aparecia por todos lados, decidí echarle un vistazo para ver que me estaba perdiendo. Libro que narra ficcionalizadas sus aventuras por la costa azul y que esta endiabladamente bien escrito.







  • Añadir que aún sigo con el "Gravity's rainbow" de Thomas Pynchon que me ha superado completamente. Es bastante jodido de leer y su enorme extensión hizo que me tuviese que tomar un descanso. Pero mi cabezoneria me dice que lo terminaré!
    Bueno, con esto mato mis demonios literarios un tiempo, espero que hasta dentro de otros tres meses. Ciao.

    4 comentarios:

    1. Tienes razón en lo de "Pálido Fuego": de todos los Nabokov que he leído hasta la fecha es el único que se me ha olvidado por completo, quizá es demasiado abstracto eso de la novela escondida en el poema y viceversa; igual ni lo entendí, me temo...

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    2. Estimat escalilamorena: Idem eadem idem. Lo poco que comprendí, no me moló. Particular el mundo de la poesía me ha llegado a dar tanto asco, que su prensencia como leit motiv me echo taco p'atras.

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    3. No me puedo resistir...querido Gamo,
      ¿hasta cuándo vas a esconder tu vis poética?
      Sabes que tengo unos poemas tuyos sobre "La Naturaleza" que algún día pondré en tu blog para desenmascarte.
      Xisca un día te los paso...no le creas.

      Spiderwoman

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    4. Estimada anónima, no te preocupes que bien orgulloso estoy de mi extensa obra poética de juventud, tanto que antes o después vera la luz en este humilde bloj.

      Respecto a la poesia, tras ese último canto de cisne/estertor mortal por mi parte todo estaba ya hecho. Lo que al final nos ha quedado es menos que basura.

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    Lo + seguido